Ситцевая флейта

Автор

Светлана Геннадьевна Леонтьева

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2019

<< 1 ... 41 42 43 44 45 46 47 48 49 ... 61 >>

На страницу:

Перейти

45 из 61

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Мне так хорошо ходить оплеванной, заклёванной,

меня ненавидят все графоманы.

Но я не затонирована, не забронирована,

вставляйте персты с мои рваные раны.

Я просто жалею всех тех, кто отважился

меня таровать. Выжигать в строчках лилии.

Растерзанным я Альбиони – в адажио

срастаюсь: вот кости, а вот сухожилия!

6.

Маяковский рифмуется с Бродским и Вознесенским,

Евтушенко читал лекции в ажиотажной Америке.

Настоящего поэта сколько ни ставь к стенке,

он вырастает Стеной Плача и Стеной Истерики.

7.

Ты спроси у меня, как бороться мне с Каином,

Ты спроси у меня, как смириться мне с Брутом?

Обступили – до виселиц! – центр и окраину,

и что проку им в ноги упасть мне прилюдно?

Выдирая из сердца свой город до камня!

Не спасая себя. Подарив своё имя

всем кострам инквизиций, кто печь, а кто пламя.

Я теперь лишь идея, крыло, струйка дыма!

Перекрыты артерии в складках зажимы.

Прорываться пытаюсь зерном, васильком ли,

меня в люльке качает земля одержимо,

как родиться в овечьих яслях, на соломе,

в непорочном зачатье? Где тёплые овцы

свои морды просунули, дышат! Как дышат!

Я не знала дыханий таких вот сиротских,

я не знала пророческих запахов мышьих,

я не видела шерсти такой белой-белой!

Не качала беспомощно так своё тело,

не была так безбрежно, отчаянно лишней!

Здесь дощатые стены, лишь ветер, сквозь крышу

завывает метель! Но зачем же, как можно

в январе дождь со снегом, испорчен как климат!

Брут подкуплен.

А Каин, что брат, выел ложью,

метит в братьев, в сестёр. Вот вам фото, вот снимок.

Вот картина, её добывала я с дрожью

поцелуями Климта и криками Мунка,

намывала, что золото сердце под кожей.

Как же это возможно? Такое возможно?

Ну-ка. Ну-ка…

О, какое есть счастье, чтоб птицей из снов мне,

человеком во сны! Обрубая все связи.

Можно выдрать из морока, лести, из грязи,

но как смыть грязь чужую? В каком мне поклоне

и в каком мне прощенье, разбитом на части

выцеловывать из немоты сотню звуков?