Хлебные крошки птицы клюют, белый пурги дымок…
Ты извини, но что есть уют, как-то мне невдомёк.
Я в безысходности февраля лета не жду визит.
Знаешь, недвижимость вся моя
здесь на крючке висит.
Я ничего совсем не скопил – не было в том проблем:
я никогда не бывал скупым, только делился всем.
И никуда меня не зови – этого я не жду:
я, как голодные сизари,
сам доклюю беду.
* * *
Июльский полдень. Душный ветер густ
над лагерем, что стал моей квартирой.
И свет дрожит — как будто сотни люстр
внезапно лихорадка охватила.
Развод прислала прежняя жена.
Удар под дых. А здесь – шмоляяют в спины…
Дотла палящим солнцем сожжена
земля вокруг – земля моей чужбины.
Но мне ещё не вынесен вердикт.
Ещё я жив. О том молчу, как рыба.
И труп в запретке третий день смердит
безногого по прозвищу Шкандыба.
Он сирота и родственников нет,
теперь в нём столько дырок, как в дуршлаге.
Он никому не нужен, дармоед,
как никому не нужен этот лагерь.
* * *
Костра озорные космы причудливо трепетали,
опалубка догорала, исполнив последний долг,
а мы у костра сидели на сломанной бочкотаре,
и плавилось отчужденье, как возле огня ледок.
Всего только четверть часа — наверное, это мало,
но пара затяжек «Примы» — и силы я сохраню.
Ведь пламя — на то и пламя, что всех нас объединяло,
как пращуров, что в пещере молились Царю-огню.
Нам было светло и жарко назло всем метельным зимам,
и синей гвоздикой сварки монтаж распускал бутон.
Сновали цементовозы, бетон подвозили ЗиЛы,
И тёплыми были руки, формующие бетон.
И как-то в душе теплело, пусть срок оставался сроком,
и это тепло мы вскоре почувствуем, уходя,
когда улыбнётся зданье широкой улыбкой окон,
подмигивая игриво блестящим глазком гвоздя.
* * *
Я вытру с лица свой горячий пот.
Всё! Перекур. В бытовке сидим.
Здесь тесно от ватников и сапог,
табачный плавает дым.
Грубо сколоченная скамья…