Атмосфера распада. Стихи из-за колючки

Автор

Сергей Степанов-Прошельцев

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2019

<< 1 ... 3 4 5 6 7 8 9 10 11 ... 15 >>

На страницу:

Перейти

7 из 15

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

мотор имел лишь минимум коней.

Меня теченьем времени несло

на мертвые завалы из камней.

Выходит, я машину в пропасть гнал,

шёл напролом, всё от себя меча?

С тупым прекраснодушием бревна

я ничего вокруг не замечал.

Но вот беда прокралась. Я не смог

спокойным быть. Я в нёй поднаторел.

И сжался свет в один большой комок,

и в нём я, словно мушка в янтаре.

Ну да, я был, конечно, дураком —

я жил, свой мир надеждой заселя.

И нет опоры больше мне ни в ком,

и я надеюсь только на себя.

Себе внушу, что тайный я ведун,

что мне известно средство от тоски.

И цель одна: не победить беду,

а приручить, чтоб корм брала с руки.

* * *

Здесь такая парилка, что мы через раз только дышим.

Солнца жёлтая тыква похожа на морду слоновью.

Раскалённою сталью оно протекает по крышам,

и мне кажется, небо кровавой сочится слюною.

Не в дугу никому – независимо это от ходки,

лишь мышам всё равно – вновь свои совершают походы.

В безвоздушном пространстве, в аду африканской духовки

нам, наверно, не выжить, коль будет такая погода.

Где-то что-то горит. Мы не курим, но пахнет палёным.

Нет лесов уже больше – одна остаётся зола там.

Сумасшедший июль. Равнодушие антициклона.

Белгородский СИЗО. От всего на земле изолятор.

* * *

Я под вечер в том городе буду,

где удача меня не ласкала.

Я в ларьке сдам пустую посуду

и возьму себе пару бокалов.

Я стоять буду долго за кружкой

в телогрейке и рваном треухе.

И, подумав, что я — побирушка,

мне дадут на похмелку старухи.

Я не стану их брать подношенье —

пусть попросят по блату у Бога,

чтобы он даровал мне спасенье

от тоски — мне не надобно много.

А потом я пойду по аллее,

где лохматые липы кагалом,

и на севере будет светлее,

чем над морем, — там туч понагнало.

Я почищу под краном одежду,