Смкнулись тьмой, как в клетке век.
И слуги, будто тени, с венами
Ушли, не слыша этот скрежет.
Она одна. Как птица в клетке.
Как тот рассвет, что не взошёл.
В её руке – платок из шёлка,
А в сердце – пепел прошлых слов.
Но где-то там, в ночи далёкой,
Уже Андрей письмо читал.
И в этот миг его надежда
Разбилась в пыль. Разбилась в прах.
Андрей стоял, не шевелясь,
В руке сжимая тонкий лист.
Сквозь тусклый свет в ночи пустой
Блистала резкая печать.
Он медлил. Сердце билось глухо,
Как отголосок давних грёз.
Он ждал. Как будто там, за словом,
Ещё есть смысл, ещё есть мост.
Но вот строка – как пламя злое:
"Ты был мне мил, но всё прошло…
(Но если сможешь, разгадать –
В огне есть слово, что зашито,
Оно расскажет правду вспять.)"
Его рука вдруг задрожала.
Не боль, не гнев – немой удар.
Как будто в сердце полыхало,
Но лишь от холода, не жар.
Он перечёл. И снова, снова.
Слова, как нож, входили в плоть.
Но что сильнее – ложь иль правда?
Что в этих строчках? Грёза? Зло?
– Нет… это бред… это насмешка,
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: