Соизволением твоим. Избранное

Автор

Елена Збаражская

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2025

<< 1 ... 8 9 10 11 12 13 14 15 16 >>

На страницу:

Перейти

12 из 16

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Стучали аквилоны в спину,
босые ноги мчались к водам,
и чёрный карлик в жёлтых точках
слепил глаза своим приходом.
Целуя дно ручья живого,
слезами воду отравляя,
смывала слой полынной тиши —
застывших дней, где света мало…

твоя полынь – моя отрава

увечье

новорождение ночей душевной практики деталь но каждый раз сухой глоток её прохладен к увечью лирика широт и россыпь ветреных смешков пересыщение тоски в закат упавшей извне тринадцатых удач тотально прошлой ерунды пылает пятый элемент горчащей боли в изменах воздуха торчит перегостившая оса очей поблекшее стекло хрусталь тончайший

под фантом

Неугомонные чувствительные сны, когда в них не прощаются обиды,
а в шорох новостей ненужных истин
стучатся вновь
заплаканные дни.
В бокале виден горизонт без солнца, в бургундский цвет
окрашены мечты,
в углах холодных комнат нету бога, и сердце изнывает от тоски.

Бежать из тьмы во тьму, скрывая страхи,
нелепо так же, как рыдать без слёз.
Изнеженные чувства
умирали,
закрашивая суриком порок.

Пропахли горечью
ослепшие желанья,
и время спуталось
с кривою бытия,
доверье враг искусственному счастью,
когда любовь
под фантом
из стекла

утро

На тысячи снов разбросалось двуглазое утро

в туманной слюде под моргающим веком моим,

здесь каждая вещь на асфальте вчерашнего блуда

куда-то спешит исчезать, пряча тени в изыск

ещё недоспелого инея в сонме деревьев,

в изнанке домов, в неуклюжем движении ног,

в стучащих по рельсам, усатых и старых трамваях,

и в душах простых слабостойких электростолбов.

Здесь звёзды пропахли полынью шаманских угодий,

здесь осень шныряет обычно в лиловом пальто,

отсутствует юг и пришибленный вдох несвободы,

здесь птицы клюют пустоту с одиночества рук.

А мне через взгляд бледнолицего солнца в наколках,

мерещится счастье у пяток морского пупка,

но тянет тоска за рукав черепашьего бога,

который меня потерял на родных островах

одинакоко морозно

Как стать хоть немного заметнее жизни,

чуть больше травы, разбросанной в степях,

чуть меньше теней проползающих туч,

как имя своё называть, если негде

его говорить?

Преломляется слух

в неволе ощущение свободы,

как плюс бессмысленный.

Внутри иммунитета нет.

Полно людей, из них две трети – мифы.

Вещей не счесть, как и пророчеств

реинкарнации души.