Решётки чёрные литые,
Как кудри в кольца завитые,
Собою окружали сад,
Где каждый смертный был бы рад
В тени деревьев прогуляться…
Но он не смел там появляться
Под страхом плети и темницы.
Свободны были только птицы
В сей сад без пропуска влетать
И песни дивные свистать.
В картинной галерее замка
Портреты предков в грузных рамках
Взирали со стены сурово,
И было даже – право слово —
Немного жутко среди них
Самодовольных и тупых,
Кровавой славой осенённых,
Уверенных, самовлюблённых,
Одетых в пышные жабо,
Как у маркиза Мирабо.[10 - Мирабо Виктор Рикети, маркиз де (1715 – 1789), французский экономист.]
Cын сэра Грэя Грэй Артур
Из тех был пламенных натур,
Кому на месте не сидится
И каждой ночью море снится;
Хотя по возрасту был мал,
Но много книг он прочитал
О моряках и о пиратах,
О кладах мертвецов богатых,
Что где-то далеко зарыты
И тайной вековой покрыты.
Его влекло воображенье
За океаны, за моря,
До слёз, до головокруженья
Мечтой о подвигах горя,
Он книги разные читал
И всё мечтал, мечтал, мечтал…
Сэр Грэй пытался воспитать
Артура сэрам всем подстать,
Но ничего не получалось
И только казусы случались.
Картину увидав однажды
С распятым на кресте Христом,
Артур замазал гвозди дважды
Зелёной краской и потом
Венец страдания терновый
Пытался превратить в лавровый.
Сэр Грэй, когда сие узрел,
С досады чуть побагровел,
«Зачем испортил ты картину?» —
Вопрос он задал строго сыну.