Я жду, когда придёт
опять пора такая,
когда растает лёд
и солнце припекает.
Когда намечен план
всеобщего загула,
чтоб сразу поплыла
зимы архитектура,
чтоб растворился вмиг —
такая вот концовка —
могучий снеговик,
осталась лишь морковка.
Но очень важен он —
скульптуры той излишек —
добыча для ворон,
для голубей и мышек.
* * *
Май был неправильным,
волглым, нищим,
а облака – волокна мочал.
Злой от бессонницы, словно Ницше,
я заратустровал по ночам.
Дрожью от холода часто било,
но из себя одинокий весь,
я возвращался к тому, что было.
как возвращается всё, что есть.
Я окунался всё в ту же реку,
пусть та река уже и не та:
как философствовать человеку,
если вокруг – одна суета?!
Май для такого не предназначен,
тут колдовской, не иначе, сглаз.
Если быть точным, то это значит,
что я закончил десятый класс.
* * *
У весны есть такой закон:
измочалить на крыше жесть,
всё сломать, но найти зато
смысл всего, что на свете есть.
И тревожиться перестань,
от дремоты очнулся мир,
скоро высохнет, как тарань,
зла холодный горький пломбир.
И начнётся такой бедлам,
когда люди лишатся сна.
Только разве это беда,
если имя её — весна?!
* * *
Хватит, зря я весну аукал —
март уносит свои оглобли,