вновь метель и такая скука —
даже мухи все передохли.
Люди спрятались в свои ульи.
вновь тепло запоздало с юга,
и снежинок полёт патрульный
выясняет готовность к вьюгам.
Мир в броню изо льда закован,
полотенцем тумана душит.
Я тоскую о васильковом
ветре из суетливых мушек.
Это, честное слово, нечто,
не дойдёт никак до сознанья,
как мне дороги бесконечно
те пронырливые созданья.
* * *
Вернуть бы лето. Но это как
в игольное лезть ушко.
А, впрочем, вовсе ешё пока
тепло от нас не ушло?
Не превратилось в снежный омлет,
хотя к тому на пути,
хотя октябрь голосистей флейт
выводит зимы мотив.
Он весь ветрами насквозь продут,
их свирепеет рать,
а я всё жду, чего и не ждут,
чего невозможно ждать.
* * *
Ах, зима, ты такая подлая:
Вместо ростепели – дубарь.
Утверждение это спорное,
что вернётся пуржить январь,
что отучит он от наивности,
от обиды, что не прошла,
и добавит своей стерильности,
чтоб микробы погибли зла.
Но вот мучит меня вопрос теперь,
как дождаться большой любви,
чтоб поверить в другую ростепель —
в отношениях меж людьми?
* * *
Апрель. Ветров голодный вой.
Но потекла заснеженность.
Деревья с будущей листвой
в берлогах сна разнежились.
Не разбудил их запах трав,
что над землёю стелется.
Им нелегко, глаза продрав,
во всём удостоверится.
* * *