На селе

Иван Васильевич с своими оттопыренными ушами, масляными глазками впился в начальника:

– Точно-с, что безумный… В прошлом годе, как недоимки выколачивали… с тех пор и решенье в уме ему вышло…

Иван Васильевич даже голову наклонил и палец, и брови высоко-высоко поднял.

– Ты кто?

– Крестьянин-с Иван Васильев, по фамилии Голыш.

– Фамилия не по платью, – смеряло его начальство. – Богат?

– Живем… Бога не гневим-с… Может, когда с приезду… чайку-с… очень будем рады…

– Если ты хорош, так отчего ж и не приехать? Как он? Хорош? – обратился начальник к сходу.

– Ничего…

– Ты что ж, в запашку идешь?

– Я с моим удовольствием: куда начальство велит – на все согласен…

– А ты?

Сонный Евдоким только уставился своими рыбьими глазами и молчит: не то язык отнялся, не то не знает, что сказать.

– Ну говори ж?

– Как мир…

– Мир миром, а ты как? Ложку-то со щами ты не миру в рот кладешь – себе…

– Действительно…

– Что действительно? Идешь на запашку?

– Ежели мир…

– Я тебя спрашиваю?

– Воля ваша…

– Много вас таких?! Вот видишь же ты – человек прямо говорит…

– Друг по дружке, значит, – поднял брови и палец Иван Васильевич.

– А ты согласен?

– Я-то? – вытягивает худую шею Василий Михеевич, – «золотой мой».

– А то я?

– Ну так ведь чего ж станешь делать, золотой мой!

– Согласен, значит?

– Так ведь от миру куда уйдешь?

– Тьфу ты! Мир ведь не каши горшок… ты, да я, да он, да они – вот и мир… каждый свою думку…

– Так точно…

– Ну так вот ты, как считаешь насчет запашки?..

– Так ведь как сказать, золотой мой? Темный мы ведь народ… Пра-а…

Наклонил голову: ласково-ласково смотрит.

– Ну с вами тоже говорить – гороху надо наесться.

Повеселел народ.

– Гороху наешься и вовсе неловко, – прокашлялся Родивон, – ты, к примеру, брюхо-то горохом набьешь, а мы мякиной, – как бы дело сошлось.

– Ты кто? – сдвинул брови начальник.

– Староста…

– А знак твой где?

– Да пес его знает, ребятишки, видно, куда сволокли… Псы этакие… Пра-а…

– А я вот тебя на неделю как выдержу, так, может, вперед и не станут уволакивать…

Покраснел Родивон и глядит.

– Староста… сиволапый… какой он, что за староста? – обратился начальник к волостному старшине.

Жирный молодой старшина с серыми глазами, в коротком полушубке, покрытом серым сукном, сперва, приложив руку ко рту, откашлялся, потом строго посмотрел на Родивона, переступил с ноги на ногу и ответил:

– Ничего себе…

– Люди не жалуются, ровно, – поддержал его и сам Родивон.

– Тебя не спрашивают.

– Да нет же худого, – вмешался Михайло Филиппыч.

– Ты еще кто?