В деревне не хватает мужиков,
И баб, конечно, тоже не хватает.
И, к сожалению, наш мир таков,
Что чахнет население и тает.
И некому возделывать поля,
Месить навоз,
крутить хвосты коровам,
И у последнего в подворьях кобеля
Существованье боле, чем сурово.
Наверное, сельчанам быт не мил,
Плодиться не с руки им от обиды,
Что город их финансово забыл.
А может, виноваты пестициды.
Да как бы ни было,
но городские, мы, -
Пройдохи, чистоплюи, тунеядцы -
Оголодаем как-то средь зимы
И вспомним наконец о гравитации.
Пятый сезон
Посиделки
Почто такая мутотень,
Что ни рубля тебе на блюде?
Сижу на кухне целый день,
Гоняю ложкой суп в посуде.
Ах, эти тягостные дни,
Ах, незапамятные строчки…
И кто кому и где сродни
До запятой или до точки?
О смысле или о судьбе?
И кем и кто тут помыкает?
Сижу, вяжу слова себе
И рифмы расставляю с краю.
Накручиваю на плетень
И вывожу опять по строчке.
К чему такая мутотень,
Когда ни запятой, ни точки?!
На перепутье
Куда мне, ну куда идти?
И кто поможет, хотя бы заочно?
Кто сигаретой угостит в пути?
И мудрым словом
встретит досрочно?
Одни вопросы.
В дзен буддизме – коан,
И не достичь сатори,
А может, с?тори,
ведь не полезешь в карман,
И смысла нет спорить.
И нет философии,
когда пора спать,