Он льёт в налитые шары
И тешит душу пением.
Он не включает новостей,
И отвергает общество.
Он зол на сильных всех мастей,
Он сам себе высочество.
За всех униженных он зол,
За всех обиженных…
Век технологий, произвол,
Дворцы и хижины.
Перестройка
Всколыхнулось движение масс…
Что-то в этом во всём нездоровое.
Помяни себя, правящий класс,
И элиту свою бестолковую.
Мы ещё нахлебаемся с ней
В доме собственном неразберихи.
Зреют гроздья рекламных огней
Розовее любой облепихи.
И почём нам ни всучат мечту,
Мир не будет пушистым и белым.
Но уже пересохло во рту
От любви к виртуальному телу.
Что ж я так безнадёжен и квёл,
На болоте картофель сажая?
По весне листопад не расцвёл,
Избавляя нас от урожая.
Но голодными будут не все,
И никто не придёт на подмогу.
Перепуталось всё на шоссе,
По которому едем мы к Богу.
Кто-то по миру, кто-то по миру,
С думой: как бы набить кошельки.
Рядом бездарь насилует лиру,
И художник ваяет горшки.
Вот уже и двух слов не связать,
Всё одно – лабуда да напраслина.
Потому и уместно сказать:
Листья тополя падают с ясеня.
Ничего себе!?
Прощание с 20-м веком
Как давно всё это было,
в прошлом веке.
Ну а в сущности – совсем вчера.
Россияне, алкаши, почти калеки,
похмелиться не успевшие с утра,
очумевшие от цен и олигархов,
в теле-шоу погрузившие мозги,
разменявшие Платона и Плутарха,
кроме долларов не видели ни зги.