Но всё же не знали,
чего в себе мы несём,
Почём мы обходимся,
каждый из нас, для страны.
И вот мы уже у подножья
большого холма,
И скоро увидим
и ясно себе различим,
Насколько прожить нам
достойно хватило ума,
Насколько наш ум
для остатка пути излечим.
Фантазия
За окном зима, а потом апрель,
Через каких-нибудь
два-три месяца.
В ближнем пруду
золотая форель
Взбесится и повесится.
В дальних лесах голубые слоны
Вдруг нападут на тигров.
А мне приснятся индийские сны
И сексуальные игры.
Мне этой ночью снова не спать,
А просто лежать рядом.
Конфуций, Ницше, Фрейд…
и опять
вопросы: а мне это надо?
Мне надо знать,
что такое смерть,
Пока жизни хватает,
Пока жизнь совершает
свою круговерть,
а снег ещё не тает.
Побег
В деревню, в глушь,
в Саратов к тётке,
в Самару, в русский городище,
пропить часы, мобилу, шмотки,
пропить себя, остаться нищим.
Разбогатеть, и протрезвиться.
И не понять – что-почему…
Купить книжонку, и влюбиться
в щенка по прозвищу Му-му.
Вернуться ночью,
вспомнить маму,
и где-то в полдень навестить
без телеграммы.
И без драмы
услышать: