Господи, прости…
Мои пожитки
У меня вещичек мало,
Покидаю их в сумарь.
По небу звезда упала -
Скоро осень, скоро хмарь.
Собираясь в путь-дорогу,
Я спрошу себя: к чему?
Здесь жилось, и слава Богу,
Что не должен никому.
Знал, чего другие знали,
Но не более того,
И когда не понимали -
Нет обид ни на кого.
Нет тревог и сожалений
О деньгах и барахле,
Но благое чувство лени
Не предам хуле.
Никуда я не поеду,
Разберу сумарь,
И куплю вина к обеду.
…Скоро осень, скоро хмарь.
Домашний уик-энд
Не надо спешить на работу,
И вот, в полшестого утра,
Вдруг вспомнишь,
что это суббота,
И что подыматься пора.
Тайком проберёшься за дверью
На кухню и чаю нальёшь,
И, глядя в окно, не поверишь,
Как день этот будет хорош.
Какая чудесная осень,
Где Пушкин когда-то гулял,
И дождик листву уже сносит,
К поэту на пьедестал…
Потом, завалясь на диване,
Рубаху не сняв и штаны,
Вздремнёшь, и никто не достанет
Из этой шумливой страны.
Любовью домашней согретый,
Ты выпьешь потом корвалол,
И выкуришь полсигареты,
И сядешь за письменный стол.
Ночь
Среди ночи проснулся, и вдруг:
Никого я не вижу вокруг.
Ни друзей, ни жены, ни родни -
Сочтены мои ночи и дни.
Так бывает, когда заболел