Последний отзыв
очень хорошая книга для студентов и учителей
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2025.
✖
Солнечные часы с кукушкой
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
мне русалка мёртвая приснится
льдинкою в кипящем океане…
…Может быть, потом настанет утро,
И меня разбудит крик истошный…
Ни души вокруг. Лишь перламутром
Чешуя, прилипшая к подошвам.
Туч нестриженное стадо
Ангина
А паруса на ощупь были белыми.
А море – тише придорожной лужи.
Был мир пронизан солнечными стрелами.
Бумажки притворялись каравеллами.
Когда бы знать, как выглядит снаружи
обитель снов – открылась бы разгадка
внезапных слёз и кораблекрушений.
Был небосвод возвышенно осенний,
а воздух чуть горчил, как шоколадка.
Качалась под окошком георгина,
голубовато-кремовая сказка.
Остывший чай. Стандартик анальгина.
И затяжная сонная ангина.
И марлевая белая повязка.
Но парус тишины ещё белее.
И я лежу с закрытыми глазами
под белыми такими парусами,
так странно, не по-взрослому, болея.
Мне снится запах жареной картошки,
резиновый олень и грустный клоун
(он публикой не больно избалован!)
А у гусёнка розовые ножки.
Он плавает себе в железной ванне,
где солнце отражается и небо.
На этом фоне выглядят нелепо
обиды, горечь, разочарованья
и прочие печали мирозданья.
А в лужах, как в зеркальных водах Леты,
незамутненной памятью несомый,
неслышно проплывает невесомо
кораблик с парусами из газеты.
Ах, память! Панацея и отрава.
Пускай белеет парус одиноко
в начале обозначенного срока.
Где середина этого потока?
Где берега? И есть ли переправа?..
Бриз
Розовые чайки.
Чёрные вороны.
Небо голубое.
Дед в зелёной майке
Делает поклоны
В сторону прибоя.
Середина лета.
Мелкая монета,
Брошенная в воду.
Барышня, не плачьте:
Юноша на мачте
Ближе к небосводу!
Солнце золотое.
Линия прибоя.
Акробаты в алом.
Рыжая косичка.
У причала бричка
С пёстрым покрывалом.
Пешка ходит в дамки.
Доктор ищет средство.
Штурман ждёт момента.
В золоченой рамке
Розовое детство,
Голубая лента…
Воскресные прогулки у центрального парка
А память предаётся забытью,
которое зовётся ностальгией…
Ветра, листая паруса тугие,
несут мою бумажную ладью.
И солнце улыбается с утра,
в кулак меланхолически зевая.
И на заливе плещет, как живая,
рассвета золотая мишура.
А в парке – карусель и эскимо,
льдинкою в кипящем океане…
…Может быть, потом настанет утро,
И меня разбудит крик истошный…
Ни души вокруг. Лишь перламутром
Чешуя, прилипшая к подошвам.
Туч нестриженное стадо
Ангина
А паруса на ощупь были белыми.
А море – тише придорожной лужи.
Был мир пронизан солнечными стрелами.
Бумажки притворялись каравеллами.
Когда бы знать, как выглядит снаружи
обитель снов – открылась бы разгадка
внезапных слёз и кораблекрушений.
Был небосвод возвышенно осенний,
а воздух чуть горчил, как шоколадка.
Качалась под окошком георгина,
голубовато-кремовая сказка.
Остывший чай. Стандартик анальгина.
И затяжная сонная ангина.
И марлевая белая повязка.
Но парус тишины ещё белее.
И я лежу с закрытыми глазами
под белыми такими парусами,
так странно, не по-взрослому, болея.
Мне снится запах жареной картошки,
резиновый олень и грустный клоун
(он публикой не больно избалован!)
А у гусёнка розовые ножки.
Он плавает себе в железной ванне,
где солнце отражается и небо.
На этом фоне выглядят нелепо
обиды, горечь, разочарованья
и прочие печали мирозданья.
А в лужах, как в зеркальных водах Леты,
незамутненной памятью несомый,
неслышно проплывает невесомо
кораблик с парусами из газеты.
Ах, память! Панацея и отрава.
Пускай белеет парус одиноко
в начале обозначенного срока.
Где середина этого потока?
Где берега? И есть ли переправа?..
Бриз
Розовые чайки.
Чёрные вороны.
Небо голубое.
Дед в зелёной майке
Делает поклоны
В сторону прибоя.
Середина лета.
Мелкая монета,
Брошенная в воду.
Барышня, не плачьте:
Юноша на мачте
Ближе к небосводу!
Солнце золотое.
Линия прибоя.
Акробаты в алом.
Рыжая косичка.
У причала бричка
С пёстрым покрывалом.
Пешка ходит в дамки.
Доктор ищет средство.
Штурман ждёт момента.
В золоченой рамке
Розовое детство,
Голубая лента…
Воскресные прогулки у центрального парка
А память предаётся забытью,
которое зовётся ностальгией…
Ветра, листая паруса тугие,
несут мою бумажную ладью.
И солнце улыбается с утра,
в кулак меланхолически зевая.
И на заливе плещет, как живая,
рассвета золотая мишура.
А в парке – карусель и эскимо,
Последний отзыв
очень хорошая книга для студентов и учителей