Последний отзыв
очень хорошая книга для студентов и учителей
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2025.
✖
Солнечные часы с кукушкой
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Рассвета розовый мираж
Скользит по черепичной крыше.
Осточертела болтовня
И пререканья, и расспросы!
Здесь боцман – я, и лоцман – я,
И капитан.
И все матросы.
Точка возврата
А на старом условном месте,
где бросал якоря корвет,
Атлантиды в помине нет,
и у ветра другие песни.
Если тихо сойти с ума,
с непривычки немного жалко…
Там, на мачте – одна русалка
несуразна, как я сама.
Вот бы кто-нибудь ей помог.
Просто руку подал, быть может,
что, возможно, и не поможет,
но приятно же, видит Бог.
А в округе кишмя киша
только нечисть наводит скуку,
только стрелки бегут по кругу,
непонятно куда спеша.
В заколдованном том кругу,
где спасаются в одиночку,
мне удача подставит точку,
чтобы шлёпнулась на бегу!
И тогда я назад вернусь.
Там, в тумане, остался город,
и акация под забором
помнит всю меня наизусть.
Всё как было в последний раз:
на углу продаётся квас,
две старушки гуляют кошек…
Может быть, как бродяжке – грошик,
руку кто-нибудь мне подаст?..
«Дождливый вечер. Паруса на рейде…»
Дождливый вечер. Паруса на рейде.
В пустом дворе намокшее белье.
Печальная мелодия на флейте —
намёк на одиночество моё.
У водостока – пьяная ундина,
безвинная пропащая душа.
И от луны осталась половина.
И жизнь идёт, как снежная лавина,
иллюзии ломая и круша.
До горизонта – ветрено и липко:
не проскользнуть рассветному лучу.
И утонула золотая рыбка —
ей всё равно теперь, чего хочу.
Мой галиот, разбитое корыто,
красиво догнивает на мели.
Почти не снятся пальмы, Атлантида…
Проходит жизнь, как детская обида,
сама… без пистолета и петли…
«Вчерашний день успел остыть…»
Вчерашний день успел остыть,
и в мире холодно и звездно.
И нужно что-то возвратить,
но даже плакать слишком поздно.
Роман окончен. И сюжет
почти не вспомнить. Из тумана
глядит улыбчивый рассвет,
как Бельмондо с киноэкрана.
Вдали, по кромке, у воды,
где тень от допотопной башни,
цепочкой тянутся следы,
оставленные днём вчерашним.
И различимые едва,
на парапете, у вокзала —
смысл потерявшие слова,
разбросанные как попало.
Там…
Быть может мне вернуться туда, где всё сначала,
Где бормотанье ветра, да колокольный звон,
И дремлет бригантина у мокрого причала
Скользит по черепичной крыше.
Осточертела болтовня
И пререканья, и расспросы!
Здесь боцман – я, и лоцман – я,
И капитан.
И все матросы.
Точка возврата
А на старом условном месте,
где бросал якоря корвет,
Атлантиды в помине нет,
и у ветра другие песни.
Если тихо сойти с ума,
с непривычки немного жалко…
Там, на мачте – одна русалка
несуразна, как я сама.
Вот бы кто-нибудь ей помог.
Просто руку подал, быть может,
что, возможно, и не поможет,
но приятно же, видит Бог.
А в округе кишмя киша
только нечисть наводит скуку,
только стрелки бегут по кругу,
непонятно куда спеша.
В заколдованном том кругу,
где спасаются в одиночку,
мне удача подставит точку,
чтобы шлёпнулась на бегу!
И тогда я назад вернусь.
Там, в тумане, остался город,
и акация под забором
помнит всю меня наизусть.
Всё как было в последний раз:
на углу продаётся квас,
две старушки гуляют кошек…
Может быть, как бродяжке – грошик,
руку кто-нибудь мне подаст?..
«Дождливый вечер. Паруса на рейде…»
Дождливый вечер. Паруса на рейде.
В пустом дворе намокшее белье.
Печальная мелодия на флейте —
намёк на одиночество моё.
У водостока – пьяная ундина,
безвинная пропащая душа.
И от луны осталась половина.
И жизнь идёт, как снежная лавина,
иллюзии ломая и круша.
До горизонта – ветрено и липко:
не проскользнуть рассветному лучу.
И утонула золотая рыбка —
ей всё равно теперь, чего хочу.
Мой галиот, разбитое корыто,
красиво догнивает на мели.
Почти не снятся пальмы, Атлантида…
Проходит жизнь, как детская обида,
сама… без пистолета и петли…
«Вчерашний день успел остыть…»
Вчерашний день успел остыть,
и в мире холодно и звездно.
И нужно что-то возвратить,
но даже плакать слишком поздно.
Роман окончен. И сюжет
почти не вспомнить. Из тумана
глядит улыбчивый рассвет,
как Бельмондо с киноэкрана.
Вдали, по кромке, у воды,
где тень от допотопной башни,
цепочкой тянутся следы,
оставленные днём вчерашним.
И различимые едва,
на парапете, у вокзала —
смысл потерявшие слова,
разбросанные как попало.
Там…
Быть может мне вернуться туда, где всё сначала,
Где бормотанье ветра, да колокольный звон,
И дремлет бригантина у мокрого причала
Последний отзыв
очень хорошая книга для студентов и учителей