Чтоб знали! Избранное (сборник)

Автор

Михаил Армалинский

Жанр

Публицистика

Серия

Русская потаенная литература

Год написания книги

2002

<< 1 ... 75 76 77 78 79 80 81 82 83 ... 161 >>

На страницу:

Перейти

79 из 161

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Но время живёт впереди,
иду, норовя оглянуться,
и чую лишь чувства в груди,
которые в правде клянутся.

«Я тебя исправно вспоминаю…»

Я тебя исправно вспоминаю.
Сколько женщин впредь ни поменяю,
а тебя мне не искоренить.
Понял я: разлука – не спасенье.
Как напрасны были опасенья,
что былое мне не сохранить.

Память так старательна на службе —
помнит всё, что нужно и не нужно,
а тебя – так с головы до ног:
с головы, в которой бездна мозга,
и до ног, меж коих бездну можно
отыскать. А я уж точно мог.

Мы живём в разлуке очень прочной —
даже солнце для меня заочно,
если для тебя оно – в очах.
Таково меж нами расстоянье,
что твоё ночное раздеванье
не произойдёт в моих ночах.

По земной дуге меж нами сотни
тысяч миль – длиннее всех бессонниц.
Кто б сквозь Землю тропку устремил?
Только смерть окажет нам услугу:
мы тогда приблизимся друг к другу
по прямой – на глубину могил.

«Как будто не было меж нами ничего…»

Как будто не было меж нами ничего,
как будто не были мы существом двуполым.
В твоём влагалище, как в ране ножевой,
копилась кровь. И думал я – доколем.

Твоею кровью я всё тело обагрил,
ты умирала от великих ощущений,
все впадины твои и все бугры
сравнять хотел в объятиях священных.

И вот меж нами спят слои одежд,
пространство нравственности, паралич приличий,
и, дрессированно входя в людской манеж,
два тела наших смотрятся двуличьем.

«Я знаю, что ответишь ты, хоть что спрошу…»

Я знаю, что ответишь ты,
хоть что спрошу – не знаю.
На коже след от красоты:
вся от морщин – резная.

Ты где-то там, пережевав
остатки поцелуя,
ждёшь продолжения забав,
у зеркала гарцуя.

И кто бы ни был наверху,
или внизу, иль сбоку,
признаешься, как на духу,
что я внутри глубоко.

И я тебя легко пойму,
на противоположной
стране Земли. Стихом пальну,
живя надеждой ложной.

Я тоже, с разными срастясь
на крупные секунды,
тобой воспитываю страсть,
чтоб ей не стать паскудной.

«Это больше, чем чувство, это наша судьба…»

Это больше, чем чувство,
это наша судьба.
А вокруг нас – паскудство
и людей голытьба.

Мы старались, тянулись
к ощущениям, ввысь,
головой саданулись,
но сердцами слились.

Нашу жизнь в протоплазме
мы размножить вольны,
так серьёзны в оргазме
и на миг влюблены.

Но и миг размножался,
нашу жизнь продлевал,
только зря разбежался