Привычка изменять

Мы входим в наш любимый ресторан, муж непривычно крепко прижимает меня к себе. Обычно он не позволяет себе такого на людях, но я списываю это на накопившееся желание близости. Я тоже очень соскучилась и без стеснения льну к любимому.

Сегодня мы занимаем места на диванчике. Марк садится рядом, и его рука тут же оказывается на моём колене и, к моему удивлению, ползёт вверх по бедру, отодвигая край юбки.

Накрываю его руку своей, останавливая движение.

– Марк, мы тут не одни…

– Прости, Мурёнок, по привычке… – тут же отдергивая руку, произносит он.

А меня парализует от его слов.

– По какой такой привычке?

Глава 6.

Радужная атмосфера отдыха тут же отступает. Во рту образуется горечь. Взгляд скользит по помещению, а память преподносит воспоминание одного из наших визитов сюда и разговора, что сопровождал ужин. Мы сидели вон там, у окошка… Тогда муж убеждал меня, что только с любовницами, большинство мужчин позволяют себе откровенное поведение.

А это значит…

– По привычке заботится, – как-то растерянно произносит Марк.

– И в чем заключается забота? – невольно отодвигаюсь подальше и почему-то ощущаю фантомный аромат духов Lancome…

Что если это были вовсе не духи Елены Петровны, что если муж мне всё это время изменяет, а я как дурочка верю в сказку, в которой живу?

– Хотел одернуть платье, но ты такая аппетитная. Что получилось, то что получилось. Прости, Мурёнок, не хотел тебя скомпрометировать. Случайно вышло.

Говорит муж складно, мне хочется верить, ведь нашим отношениям могут позавидовать многие, мне есть что терять, но почему-то не верится…

– Скажи честно. У тебя есть женщина?

– Есть, одна. И по всей видимости очень ревнивая, – улыбается Марк. – Поль, не накручивай себя, пожалуйста, сейчас знаешь что произойдет? Мы впервые поссоримся. Ты надумаешь измену, обидишься на неё. Кому от этого будет лучше?

Сказать в ответ мне нечего, но и ощущение сказки пропало, любимый ресторан не радует,  да и есть совершенно перехотелось. Не знаю стоит ли верить, стоит ли ревновать. Не знаю…

Эта фраза Марка о привычке воспринимается мной однобоко, не могу её трактовать иначе. Будто он часто заходит в этот ресторан с любовницами, позволяя с ними вольности. А со мной это вышло случайно, я же жена, порядочные мужчины с женами себя так не ведут. Позволяют себе такое поведение, только когда идут налево… Объяснение про платье, звучит как галимая отмазка…

– Я не верю, Марк…

В его глазах мелькает разочарование  я жду, что он скажет что-то, попробует оправдаться, убедить меня. Да, я хочу этого. Хочу поверить! Но муж произносит совсем другую фазу.

– Жаль, я думал наш брак предполагает доверие.

И после неё я ощущаю себя мерзко, словно приоритеты сменились. Будто ситуация обязывает находить объяснения не Марка, а меня, словно я виновата в том, что позволила себе недоверие.

А я его позволила, но вот оправданно или нет, я не знаю.

– Марк, эта твоя фраза… – робко начинаю я, совершенно запутавшись.

– Поехали в отель, Поль, и ты сразу поймёшь, что я все эти дни сижу на "диете" и безумно голоден по нашей близости, – предлагает муж.

– Почему в отель? – удивленно спрашиваю я, словно место имеет большее значение, чем вся эта ситуация с привычкой.

– Дома Викуля с твоими родителями, мы не сможем как следует отдохнуть, а в отеле нас никто не потревожит.

– Ты правда мне не изменял? – спрашиваю на выдохе.

– Правда.

И я верю. Верю. Потому что люблю. Потому что Марк самый лучший, самый заботливый мужчина. Он просто не мог опуститься до измены.

Ведь не мог же?

********

В номер Марк заносит меня на руках, словно невесту, словно сокровище безумно ценное для него.

Я тону в его потемневших глазах. Все мысли и сомнения улетучиваются.

Есть только он и я, и больше ничего не имеет значения.

Его губы накрывают мои, требовательно и властно,  я отвечаю с максимальной отдачей.

Только сейчас в полной мере понимаю, насколько истосковалась по его близости, по его теплу, по ощущениям его тела. И позволяю себе впитывать всю гамму ощущений, что дарит мне Марк.

Моя одежда покидает тело, сменяясь чередой поцелуев, которые согревают куда лучше, чем моё платье.

Куда-то в сторону летят вещи Марка. Не удивлюсь, если потом что-то обнаружится на шкафу.

Прохлада простыней растворяется в жаре тела. Марк сегодня необыкновенно страстен, его поцелуи-укусы осыпают шею, и  мне всё равно, что останутся следы. Пусть. Ведь я его. Пусть и тело хранит его отметины.

Позволяю делать со мной всё, что придет ему в голову, потому что секс с ним это нечто. Как и он сам. Мой. Мой! Только мой!

Марк безумно горячий, пламенный в постели, словно вулкан, что спокойно спит днем. Стоит вскипеть страсти, она словно лава поднимается к жерлу, поджигая всё на своём пути.

И я горю и плавлюсь в руках мужа, сходя с ума от безграничного удовольствия, что струится по телу горячими потоками, адским пламенем пылая внизу живота.

И как я могла отказывать себе в этом?

Нет, я больше точно не буду засыпать до прихода Марка, чтобы урвать свою порцию сладенького, чтобы насладиться тем, что принадлежит мне.

Он мой, мой, и я должна быть женщиной, которая его достойна. И тогда ни я, ни Марк  и мысли не допустим об измене.

Первый толчок. Неимоверное чувство наполненности. Резкие движения. Перед глазами пляшут яркие мушки.

Все переживания стираются, уступая место огненной страсти. Сгорают дотла в огне желания, что полыхает в номере. От них не остается и следа.

К чему они?