От лягушки до Кремля. Новые приключения Семена Петровича

– Поняли, спасибо. Доброй ночи.

Мы сели в машину. Настя с трудом умещалась на переднем сиденье, ее огромный живот почти упирался в пластик торпеды. Мокрые от снега волосы разметались по лицу, очки запотели. Она безучастно смотрела перед собой и молчала.

– Куда теперь, Настя?

– Отвези меня домой, Семен. Наверное, Глеб поехал бухать. Раньше двух ночи не вернется.

Я осторожно вел машину, объезжая лужи и стараясь не попадать в ямы.

– Ты боишься, что машину тряхнет и я здесь начну рожать? – попыталась пошутить Настя.

– Знаешь, если честно, это был бы не самый плохой вариант. Отвез бы тебя в ближайший роддом, и все бы на этом закончилось. И тебе было бы спокойнее, и мне, наверное…

– Да нет. Я еще похожу недельку. Одно счастье, хоть беременность проходит нормально. Врачи говорят, я молодец.

– Ты действительно молодец, Настя. Все. Вроде приехали. Давай я тебя провожу?

– Нет, Семен. Не надо, спасибо. Я уж дойду.

– Позвони мне, как события будут развиваться. Мало ли что…

– Хорошо.

Я приехал домой, сел в кресло, включил телевизор и стал тупо прощелкивать каналы. Настроение было хуже некуда. Спать не хотелось. В два часа ночи пропиликала СМС-ка: «Глеб дома. Пьяный. Все ОК. Спасибо. Настя».

Часть 8. Серый «Мерседес»

Прошли две недели томительного ожидания. Я был внутренне готов прибыть на помощь Насте в любой день и час. Шансов, что в последний момент Глеб возьмется за ум и бросит пить, практически не было. Телефон постоянно был рядом со мной, но он не звонил… Минуло три недели, потом четыре. Телефон молчал. Значит, все прошло хорошо… или плохо? Позвонить и спросить? Что? Как дела, ты родила?.. Я мысленно обругал себя «тупым злобным идиотом», но это не сильно помогло. А если трубку возьмет не Настя и не Глеб, а какой-то другой человек? А если трубку вообще не возьмут? Короче, время шло, а я так и не нашел в себе смелости набрать знакомый номер.

Пролетело три месяца. Робкое майское солнце согревало нежные зеленые листочки на деревьях. Прогремела первая гроза. Соловьи уже вовсю оттачивали свой вокал по вечерам, а я так ничего и не узнал…

Внезапно в голову пришла мысль. Если у Глеба все хорошо, значит, и у Насти все хорошо. Глеб – известный бизнесмен, значит, чтобы узнать, как у него дела, можно… просто залезть в интернет. И если у тебя, Семен, не хватает храбрости нажать пальцами на телефонные кнопки, то уж по клавиатуре постучать решимости хватит? Я кинулся к компьютеру.

Один поисковый запрос… Другой… Третий… Ничего… Получается, что нет такого человека – «бизнесмен Глеб К.» Вернее, человек как бы есть. И имя, и фамилия Глеба были настоящие. Я знал это абсолютно точно. Но в интернете информации о нем не было никакой. Очень странно. Он же не разведчик, не шпион… Тогда почему?

Иссушив себе мозг безрезультатным переформулированием запросов в Яндексе, я тупо смотрел в монитор… Потом что-то щелкнуло у меня в голове, повеяло неприятным холодом, и по спине побежали мурашки. Нажимая на клавиши так осторожно, как будто они были заминированы и клавиатура могла взорваться от прикосновения, я медленно вбил в поисковую строчку два словосочетания: «серый «Мерседес» и «пьяный бизнесмен». Судорожно сглотнул и нажал Enter.

На экран сразу вывалилась куча криминальной грязи вперемешку с рекламой автосалонов и покрасочных мастерских. Я второпях открывал одну ссылку за другой и… ничего там не находил. Постепенно успокаиваясь, я щелкнул последнюю строчку внизу страницы. Газета «Криминальные новости Северо-Запада» от 20 февраля писала:

«В половине шестого утра в районе площади Курчатова сотрудники ДПС попытались остановить серый спортивный «Мерседес», двигавшийся со значительным превышением скорости. Водитель машины требования сотрудников проигнорировал и попытался скрыться. Началась погоня. Пользуясь преимуществом в скорости, водитель «Мерседеса» сумел оторваться от следовавшего за ним патрульного автомобиля. Брошенную машину позже нашли во дворе одного из домов. Кто был за рулем, пока не установлено…»

«Если это Глеб, то он просто конченый дебил!» – сказал я вслух неожиданно громко и продолжил чтение.

«В багажнике машины был найден труп абсолютно голого мужчины со следами жестоких пыток и с полиэтиленовым пакетом на голове. В салоне и багажнике автомобиля было найдено большое количество журналов порнографического содержания и секс-игрушек…»

«Не может быть, не может быть… – повторял я как заведенный. – Глеб не мог убить человека, я видел его пьяным, он дурак, конечно, но он не мог…» И с чего я вообще решил, что это Глеб? Что, мало серых «Мерседесов» в Москве?

«Скрывшийся водитель объявлен в розыск. По информации из неофициальных источников, роскошный автомобиль принадлежал известному в Москве бизнесмену Г.»

Глеб, ты просто даун, тебя же найдут, придурок…

«Также по неофициальной информации, мертвый мужчина в багажнике как раз и являлся владельцем серого «Мерседеса».

Я резко отбросил клавиатуру и со всей силы ударил ладонью о стол. Это что за хрень такую они написали? Эти газеты вообще хоть кто-то проверяет? Как у них с логикой и русским языком? Неучи, двоечники! Водитель «Мерседеса» был за рулем! Как он может лежать мертвым в багажнике? Если он владелец машины, значит…

Я пробежал строчки взглядом еще раз, потом еще… И потом леденящий душу ужас пронизал все мое тело до пальцев ног… Газета все написала точно. Я просто не мог, не хотел, не был готов принять правду. Владелец «Мерседеса» не ехал за рулем. Он лежал в багажнике собственной машины. Голый, изуродованный и с целлофановым мешком на голове…

Я схватил телефон и дрожащими пальцами набрал знакомый номер.

– Алло! Настя… Это Семен!

– Да, Семен, – немного уставший, но спокойный голос Насти на мгновение заставил меня поверить, что это просто чудовищное совпадение.

– Настя, я не знаю, как сказать. Я прочитал в газете, вернее, в интернете, короче, что Глеб… Вернее, серый «Мерседес»… Он…

– Это правда, Семен.

– ЧТО???

– Это был Глеб.

– …..!!!!!!!

– Но это не вся правда. Если хочешь, приезжай. Мы переехали в Куркино. Запиши адрес.

Я медленно поднимаюсь на лифте на четвертый этаж. Лифт шикарный. Дом шикарный. Район шикарный. На лестничной клетке всего две квартиры. Жму на кнопку звонка и слышу, как щелкает открываемый замок.

– Привет, Настя!

– Привет, Семен.

Я был готов к любой реакции: истерике, плачу, скорби, депрессии. Был готов даже увидеть Настю пьяной или «под таблетками». Но нет.

Темно-синие джинсы, вязаная серая кофта, тонкая золотая цепочка на шее. Красивые очки в модной оправе. Похудевшая, стройная, подтянутая.

– Ты отлично выглядишь, Настя. Правда.

– Спасибо, Семен. Я сбросила почти 20 кг за эти месяцы. Возрождаюсь из пепла, как феникс… – и Настя горько улыбнулась.

Эта была та же Настя, что и раньше, но при этом – совсем другая. После улыбки губы сжимались в жесткую прямую линию. Большие серые глаза смотрели пристально и строго. Никакой косметики. Очень короткая прическа. На безымянном пальце кольца нет. Вообще нет никаких колец.

– Никогда не видел тебя с такой короткой стрижкой.

– Много седых волос появилось… Так легче закрашивать. Как тебе наша квартира?

Бросаю взгляд на уходящий куда-то вдаль широченный коридор…

– Большая…