и скорбь, не данная богам,
что не единственен Адам,
а счастья… так на свете мало,
и, чем его ни заслужи,
не избежишь банальной лжи,
как торопить его устала…
Признаем, некогда – отцы,
что перед женщиной земною,
хотя б, единственной, одною,
мы все – немного… подлецы.
265 Портрет
Вот, так, сойдётся белый свет
у совершенного портрета
и гибнет рифмовый поэт
от кисти, подлинно, Поэта,
где галереи из «Джоконд»
смиренно полнят горизонт.
Что есть Любовь без искушенья
восторгом самых тихих слов,
своих галактик сотворенья
и вер своих колоколов,
и тайны самой нежной муки
за сумасшествие признать
необходимыми разлуки
для наслажденья к ней писать
и, знать, что строк, наверняка,
коснётся тонкая рука.
266 Прикосновения
Открой тетради белизну,
где иероглиф совершенства,
Так бог творит себе жену,
оберегая и храня
её домашнего огня
и материнство, и блаженство…
Так волны, в линиях простых,
созвучны прелести гармоний,
что поклонюсь без церемоний
вселенской праведности их.
А, он, едва ли, десять раз,
коснулся кисточкою нас.
267 Ирреальное
Умозрительность шока
ирреальность сметает,
принесли издалёка
то, чего не бывает,
на зеркальном паркете
незамеченный день,
исчезает в рассвете,
как портьеры сирень.
Словно ветер с волною