Ну, подумаешь – слеза…
Солнце…
Ветер…
Май…
И война…
И вишни в белой пене…
Год рожденья моего
воскрешает вальс
на волне случайной вдохновенья.
Может быть, я оттого
вспоминаю вас,
воины отцова поколенья.
БОМБЁЖКА
Замшелый, словно пень, Василий Крошко
Словцо промолвил звонкое: «Бомбёжка!»
Они горючий самогон с отцом
Плеснули в чарки с этим вот словцом.
«А было так, – припомнил дед Василий, —
Нас «Юнкерсы» под Киевом месили.
Забился в щель я, словно мышь в нору,
И думал: не убьют, так сам помру…»
Ребёнком я любил играть в игрушки,
Мне все равно: бомбёжки или пушки.
На украинской на певучей мове
Не различил я ужас в этом слове.
«Бомбёжка» – это, если не игрушка,
Наверное, забавная зверушка.
Мой смех отец и дед не осудили,
И вновь по полной самогон налили.
И тихо так сказал отец мой деду:
«Бог с ней, с бомбёжкой! Выпьем за Победу».
Мелькнули годы, нет ни деда Крошки,
Ни моего отца, ни той бомбёжки.
А что же есть на этом белом свете? —
Словарь войны запомнившие дети.
МЕТЕЛЬНЫЕ СНЕГА
Пришли снега метельные, большие,
завесили морозный окоём,
и ты стоишь, красавица Россия,
в пространственном величии своём.
Молчат твои застынувшие реки,
дрожат твои озябшие леса,
но в каждом встречном добром человеке
улыбка не покинула лица.
Своим друзьям ты стелешь путь приветный
и заметаешь с головой врага.
Гудят твои разгонистые ветры!
Метут твои чистейшие снега!
И снеговой завесой над страною
идут года под колокольный звон.