Шеф

– Да.

– Я сяду за руль.

– Ты за руль не сядешь, – решительно заявила Инга, – ты можешь все, что угодно делать с моей раздвинутой задницей, но мой форд не получишь.

Олег прервался, чтобы закурить. Спросил:

– Почему?

– Потому что он стоит сто семьдесят тысяч долларов.

– Жопа – меньше?

– Больше. Но я тебе доверяю, как санитару. Точнее, как живописцу. А как водителю – нет.

– Я сейчас рисую твой рот.

– Ну и   что?

– Заткнись.

Работа долго шла молча. Инга стояла раком с полусогнутыми ногами, раскрытой задницей и довольной рожей не шевелясь. Очевидно, мускулы у нее и вправду были стальные. Олег уже заканчивал, когда ее сотовый опять заиграл, но на этот раз – другую мелодию. Синхронистка не шевельнулась.

– Равшан прорезался? – догадался Олег.

– Равшан.

Когда телефон умолк, спортсменка спросила:

– Олег, ты нарисовал глистов?

– Пока нет.

– Вот и хорошо. Пожалуй, не надо их рисовать.

– Почему не надо?

– Ну, потому… ты знаешь, я вдруг подумала – а ведь точно найдется тварь, которая скажет, что это вовсе и не глисты никакие, а волосинки! И пойдет слух, что Инга Лопухина сама бреет жопу, а не в салоне. Как ты считаешь, такое может произойти?

– Конечно, – сказал Олег и внезапно замер, глядя на свой рисунок. Карандаш выскользнул из его руки, покатился и упал на пол.

– Что, что такое? – спросила Инга. Ответа не прозвучало. Тогда спортсменка приблизилась. Между ней и Олегом произошла борьба за рисунок. Инга оказалась боеспособней. Позволив ей убежать с рисунком на кухню, Олег нашел ее сигареты и закурил.

За темными окнами стонал ветер. Из кухни слышался страшный мат и треск разрываемого рисунка.

– Ты что, придурок? – спросила Инга, вернувшись.

Олег молчал, глядя на ее причинное место.

– Кого ты нарисовал-то вместо меня? Что это за сука с кроличьей мордой?

– Ее давно уже нет, – ответил Олег и сел.

– Ах, ее давно уже нет! Я так понимаю, ты посадил ее на иглу и она скопытилась?

– Нет. Она не кололась.

– Кому ты вешаешь? У нее глаза наркоманки! Смерть бьет ключом у нее в глазах!

Олег промолчал. Инга начала бесцельно мотаться вокруг него, упруго виляя белыми ягодицами.

– Я жалею, что порвала твой рисунок. Он дорогого стоил. Ничего лучшего ты, я думаю, никогда уже не нарисуешь! Это был просто шедевр, Олег. Какое-то озарение на тебя нашло.

– Ты сказала пять фраз, которые означают одно и то же.

Инга остановилась. Прищурилась.

– Я тебя раздражаю?

– Нет.

– Так какого же хера ты меня лечишь?

– Я возомнил себя чем-то вроде Пигмалиона.

– А, – протянула Инга, делая вид, что этот ответ вполне удовлетворил ее, и возобновила хождение босиком по тысячам женских взглядов, жалобно звавших Олега в прошлое. Иногда листы прилипали к ее правой ноге, почему-то именно к правой. Тогда она прижимала их к полу левой, чтоб отлепить. Олегу стало противно смотреть на это. Он погасил сигарету.

– Может быть, мне уйти? – спросила вдруг Инга, снова остановившись.

– Уйти? Зачем?

– Ну, чтоб не мешать тебе думать о чем-то важном.

– Я думаю о тебе, – возразил Олег и, поднявшись, легонько щелкнул спортсменку по носу. Они были одного роста, хотя гражданка Лопухина стояла босая, а рост Олега был выше среднего.

– Так уж и обо мне? – усмехнулась Инга, гася окурок.

– Конечно. Как я могу о тебе не думать? Во-первых, ты прекрасней всех на свете. А во-вторых…

– Во-вторых, ты решил с моей помощью провернуть какую-то махинацию, – перебила Инга, – боюсь, Олег, это и во-вторых, и во-первых, и вообще – в единственных.

Ничего в жизни Олег не любил так мало, как спорить с женщинами на эту вечную тему. Он молча надел пиджак.

– Ужасный пиджак, – заявила Инга, натянув трусики и взяв джинсы.

– Он просто не очень новый. Это говорит лишь о том, что у меня мало денег, ни о чем больше. А твой вот красный пиджак наводит, боюсь, на гораздо более грустный вывод.

– Давай, все сваливай на пиджак, – проворчала Инга, – вместо того, чтоб идти к урологу, будем делать грустные выводы.