– Назовите ваше имя, – потребовал он.
– Гастон. Неужели вы меня не узнали, господин Андре?
Художник сообразил, что впустив Ганделю-младшего, выдаст ему свой секрет.
Но что ему оставалось делать? Раз отозвался, надо открывать.
Андре впустил гостя.
Гастон был очень бледен и еле держался на ногах. Он упал на стул и пробормотал:
– А где господин Андре? Я, кажется, слышал его голос…
Художник был доволен: костюм и грим выдержали первое испытание. Однако он отметил про себя, что, изменив внешность, надо поменять и голос.
– Господин Андре перед вами.
– Что за шутки?
– Всмотритесь хорошенько, – посоветовал художник, подходя ближе к свету.
Секунд через десять Гастон печально улыбнулся.
– Кажется, это действительно вы.
– Что с вами? – спросил Андре.
– Я пришел попрощаться.
– Вы уезжаете?
– Да.
– Куда?
– В мир иной. Найду местечко, где мне никто не помешает, и застрелюсь.
– Ваши обычные глупости?
– С глупостями покончено, – сказал Гастон, вынимая из кармана пистолет.
– Вы что, с ума сошли?
Гость хлопнул себя по лбу и воскликнул:
– Ни малейшей трещинки!
– Так в чем же дело?
– Сегодня – срок оплаты векселей, которые я сдуру подписал у Вермине.
– И что же произошло?
– Не совсем то, что вы мне предсказывали, но вроде того.
– Рассказывайте.
– Я пообедал с папой и только встал из-за стола, как слуга доложил, что какой-то старик ждет меня на улице. Выхожу. Смотрю – стоит похожий на обезьяну оборванец в зеленых очках…
– Старик Тантен, – сказал Андре.
– Не знаю. Он мне не представился.
– Что он вам сказал?
– Сладеньким голоском пропел, что владелец моих векселей решил передать их прокурору.
– И все? Он должен был еще что-то сказать.
Гастон удивленно взглянул на Андре.
– Он действительно сказал, что у меня остался единственный шанс на спасение…
– Который заключается в том, чтобы вы немедленно уехали куда-нибудь в Италию и обязательно взяли с собой Розу.
Ганделю вскочил.
– Кто вам это сказал?! – воскликнул он.
– Никто.
– Так как же вы…
– Я просто догадался.
– Ну и ну! – покрутил головой Гастон, садясь на стул и переводя дух.
– Вот для этого вас и заставили подделать подписи Мартен-Ригала. Понимаете?
– Теперь понимаю…
– Что же вы ему ответили?
– Что я никуда не поеду.
– Почему вы так решили?
– Потому, что завтра же вечером они пошли бы к папе и потребовали, чтобы он плясал под их дудку. Вы же мне это уже объясняли… Ему было бы легче получить удар ножом в спину, чем известие о том, что его сын совершил подлог…