Не подбираются слова,
Летят в корзину.
Не хорошеет абрикос
Перед подъездом,
Идет все точно под откос,
Жизнь боль, ты бездарь.
Переболел февраль и март,
Не факт, что выжил,
Вошел в учебный авангард
И сразу вышел.
Прокисло в банке молоко –
Не будет каши,
Сулит зараза гороскоп
Тоску и кашель.
Смотрю с шестого этажа
На город в мае,
Весна – по-прежнему ханжа –
На солнце лает.
Не ожидаю ничего,
Простуды кроме,
Считаю годы и ворон
В негромком доме.
Переживаю, что собьюсь,
Сопьюсь от горя,
Ну а пока спасают блюз
И это море…
***
Ты как? Все норм? Апрель случился
В твоей подсеверной дали?
Играешь с кем-то снова в бисер,
Толковый молодой билингв?
Читаешь русские романы,
Мои стихи на крепкий сон,
В англосаксонские туманы
Выносишь вяло серый зонт,
Все чаще думаешь вернуться
В большую топь на пээмжэ,
Ловить ершей, пить чай из блюдца,
Роптать на скудный госбюджет,
Смотреть, как шьется перед школой
Из занавески форма вся,
Учить спряжение глаголов
[иначе дальше жить нельзя],
Ловить сачком на даче солнце
И верить в будущность чудес…
Ты как среди англосаксонцев?
«Homo homini lupus est…»
***
Красься-не красься, пиши-не пиши – одно,
Щепками в небо – и все, как у всех, вроде норм.