Как лучи стремятся делать лучше.
Лучше будет, – только подожди.
Как дождинки созидают тучи.
Тучи превращаются в дожди.
«Что я сам, и что могу я дать им, – скальд, остановившийся…»
Что я сам, и что могу я дать им, – скальд, остановившийся
в селе?
Не герой, а просто наблюдатель. Я – наместник ветра на
земле.
Ржавчина серебряного века. Франсуа, которому дано.
Я на этом свете много бегал. Постою, подумаю в окно.
Я стою один в высокой башне, в пыле пыли тысячи
удач.
И стараюсь показаться старше, чтобы луч не превратился
в плач.
Я – свеча. И ветер. И спасатель. За окном беснуется
пассат.
Я свечу в бушующем закате, молча собирая конденсат.
Только бы не лопнула трахея в этом расцветающем
огне.
Пламя – это все, что я умею.
Так ориентируйтесь по мне!
Все, чего прошу я – только верьте.
В море бедствий, слова и побед —
корабли курсируют на рейде,
самолеты кружатся на рейде,
ветры собираются на рейде…
А потом – слетаются на свет.
Боже,
храни детей,
которым за двадцать
Им умирать,
а потом еще расставаться
Аскеру дай голос,
прохожим слух
Дай отдохнуть
неспящему после двух
Сделай так, чтобы раз
в девятнадцать лет —
Крайний поезд,
последний шальной билет
Дай сибариту
трубочку и бокал
Сделай,
чтобы кофе не убегал…
Но больше – люби
поэтов и нищебродов,
выходцев из гонимых
Твоих народов:
Геев и хиппи,
готов и растаманов
странных, накуренных
и постоянно пьяных
что-то рисующих, пишущих и читающих,
всех, ничерта в этой жизни не понимающих —
Это для них я иного прошу отмерить
Лучше других
твои Дети умеют
верить.
Истории
От первого символа по витражам оконным расходятся
нити, сети и прочий хлам.
Через стекло я вижу в небе драконов. Драконы рвут
законы напополам.
«Я часто вижу людей, которые не отсюда. Если честно, и…»
Я часто вижу людей, которые не отсюда. Если честно, и
«люди»-то не совсем.
Так мог смотреться волко-рожденный Будда. Временами
у них из глаз пробивает чудо, и если большое – это
заметно всем.
Понятно, такому чуду не место в офисе, а место в чаще,
средневековом лесу.
По нелюдям даже видно – ну так и просится, клубком
свернется, выставит переносицу, бесится, грузится,
ждет, – а когда спасут?
Но – не торопятся. Где-то они застряли… Может, забыли
дорогу, ушли на стрит? Из глаз несется магия цвета
стали, уничтожая рампы, канаты, тали – все, на чем
эверленд стоял и стоит.
Оборотни, лешие и вампиры, единороги, ведьмы и маги
роз, – кто вас бросил в этом обычном мире, зачем