И питание, опять же. Трехразовое, по спецталонам. И форма за счет государства.
–
И пенсия в сорок пять – да нашей не чета…
–
У подруги дочка в этом году выпустилась, рассказала – на каждого, оказывается, еще на первом курсе медстраховку оформляют, сразу – пожизненно. Дважды в год – отдых за рубежом, лечение – по высшему разряду…
–
Вот живут же люди!
–
Ну, так у них и нагрузка вон какая…
–
Ой, да что там нагрузка – четыре часа в день! Мне бы такую нагрузку!
–
Нет, я уж лучше на заводе восемь часов отмотаю, чем с этими подарочками возиться…
–
Ой, смотрите, списки вывесили!
–
Списки!
–
Списки!
Толпа загомонила, качнулась навстречу, задние напирали, прижимая передних, к высоким, тяжелым, дубовым дверям с большой золотой табличкой «Приемная комиссия педагогического института».
…..
–
Анна Ивановна! – в класс заглянула молоденькая секретарша, – табульки принесли, приходите, а то я уйду, шестой час уже.
–
Иду, Зина, спасибо, – отозвалась пожилая учительница литературы, поправляя растрепанные волосы. – Иду…
Тяжело поднявшись, Анна Ивановна окинула взглядом заваленный бумагами стол, гору тетрадей. Еще две пачки – часа на два работы, значит, раньше восьми домой не попасть. А дочь просила взять пораньше внучку… Нет, придется домой тащить и опять проверять ночью…
Шаркая ногами в растоптанных, старых туфлях, Анна Ивановна поднималась на второй этаж в учительскую. И вздыхала про себя – давно пора на пенсию, да директор не отпускает. Работать некому – молодежь в школу не идет, на копейки эти. А ей уже шестьдесят три… полторы ставки не по силам, но кто в пятых классах литературу вести будет – Пушкин?
Получив заветный табель с зарплатой, Анна Ивановна грустно усмехнулась и поплелась обратно. Надо же, как сморило на рабочем месте. И, главное, сон какой хороший…
Впереди ждали две пачки тетрадей и незаполненный классный журнал. Жизнь продолжалась.
21.09.2009.
Дорожный роман
Натке
Автостопщики обычно говорят: «Наш драйвер от нас никуда не уедет». Настя стояла на этой развилке уже с полчаса, но ее драйвер, видимо, пил кофе в одном из придорожных кафе. По крайней мере, пока ее никто подбирать не спешил.
Впрочем, Настя никуда не торопилась. На трассе торопиться глупо. Она сама знает, когда и куда тебя вывезти. Тем и хороша дорога – каждый раз проживаешь другую жизнь, совершенно не похожую на обычную. Скажи кому в отделе, что менеджер по рекламе с хорошей зарплатой ездит автостопом – пальцем у виска покрутят. Но трасса – это как наркотик; если уж заболел, то навсегда.
Ты никому ничего не должна. Ветер дует свежий, ботинки почти просохли, и вообще жизнь вполне себе замечательна.
Серебристая иномарка, мчавшаяся на большой скорости, затормозила рядом так внезапно, что Настя вздрогнула от визга тормозов. Она только открыла дверь, как водитель крикнул «Садись» и рванул с места, едва Настя успела сесть.
Потом водитель повернулся к ней и спросил хрипло:
– Куда тебе?
Настя ответила.
– Закурю – не возражаешь?
Она кивнула.
– Как тебя зовут? – спросил водитель, разгоняя рукой облако дыма.
– Настя…
– А меня – Володя, – сообщил он, не глядя на нее.
Какое-то время они молчали, но Настя ловила на себе оценивающий его взгляд. Встретившись с ним глазами, улыбнулась. У Володи было хорошее лицо. Да и сам хорош. Лет, наверное, тридцать с небольшим, одет дорого и со вкусом, в машине чисто и не пахнет табачным дымом. Но от нее не укрылась его бледность и испарина, бисеринками проступившая на висках. Болен, что ли? Так зачем за руль сел?
Мимо проносились чахлые березы и чуть тронутые осеней желтизной поля. Настя молчала и смотрела в окно.
– Стопом, что ли, едешь? – нарушил тишину Володя.
Она кивнула.
– Что так? Денег не хватает или по приколу?
– По приколу, – улыбнулась Настя. – Люди хорошие и разные попадаются.