И кровь поет контральто,
Как битум неразбавленный,
Меня роднит с асфальтом.
И в камне дерева —
Грызут бетон корнями,
Природа не жива,
Но милым фоном с нами.
Подземка прессом потным
Расплющит по вагону,
Дыхание сиротно,
Нет права на полстона.
Накрашены витрины,
Под пластиком мечты,
На слезах Чиполлино,
Нигде нет доброты.
Под кожей засвербит,
Зачешется, заноет,
И, крикнув: «Без обид!»,
Заменит холод зноем.
Я к Городу привык.
Пусть дальше убивает?
На мне его ярлык —
На лбу числом пылает.
На поле умных дураков
На поле умных дураков
В земле до ночи рылся,
Копал не очень глубоко,
Но своего добился.
К веселью наугад пошел,
Маршрут по проводам.
На финише накрытый стол
И пара милых дам.
Не тех в вине смешали грез,
В пропорциях бардак,
И уловил тревогу нос
Быстрее всех собак.
И там, где стало горячо
И что-то пролилось,
Удачи выдернул клочок
И просвистело вкось…
Потом опять по проводам
В каморку, где покой,
Где пальцам можно по ладам
Пройтись, нарушив строй.
На час-другой унять жару,
Уйти на перекур,
Лекарство выпить поутру
Без привкуса микстур.
Озябшей тоненькой душе
Сказать: «В последний раз…»