Планета Тивит

– Вот черт!– ругнулся я, теперь придется вставать, поправлять. Сон пропадет. Мой взгляд упал на то, что осталось на окне. Под Дашкиными платьями лежала потрепанная тетрадка. Тот самый дневник Митусова, о котором я уже и подзабыл. Может в нем есть подсказка?

Сон, как рукой сняло. Я схватил эти записи и быстро пролистал, ища место, где я остановился в прошлый раз. Обман… Дьявола обмануть не грех…Так мог написать человек, который уже догадался , что делает нечто нехорошее, гадкое…Догадался и попытался все исправить. Где же это?

Рука лихорадочно листала пожелтевшие от времени страницы. Мелькали цифры, перечеркнутые слова и предложения, буквы сливались в один сплошной неразборчивый текст. Там должно быть хоть что-то!

Глаза быстро читали страницы одну за другой, вырывая обрывки фраз, придуманных диалогов.

«Мамочка…я тебя очень люблю»

И опять странное утверждение, что Тивит никогда не был и не будет землей. Дьявол…Мне нужно что-то про дьявола! Он не мог это не написать. Митусов со своей скрупулёзностью и педантизмом просто не пропустил бы такого важного события в своей жизни и обязательно поделился бы со своим единственным верным другом и собеседником. Где же ты?

На мгновение я забыл о времени, о том, что за окном далеко за полночь, что я вторые сутки не высыпаюсь, а если вдуматься, то и намного больше. Азарт искателя, первооткрывателя захватил меня. С жадностью, достойной книгомана, я глотал страницы, дневника одну за другой, не всегда понимая смысл написанного, ища лишь необходимую мне информацию. И спустя полчаса был вознагражден по достоинству. Кривым, прыгающим со строчки на строчку почерком психически неуравновешенного человека этому событию в жизни Митусова, была посвящена целая страница.

Апрель 1993 года

Харьков

Дорогой дневник, ты будешь удивлен! Ведь все это время я утверждал, что ближе тебя у меня нет друга и товарища, что только ты понимаешь меня, тонко чувствуешь мое настроение, своим молчанием, лишь в очередной раз подтверждая блеклость и уныние моей настоящей жизни.

Ни раз и ни два я писал тебя, как я отношусь к противоположному полу. Женщина для меня – порождение дьявола! Да, да…Того самого, что предложил мне погубить землю в обмен на всемирную славу и признание. И вот, спустя столько времени, я готов признать, что ошибался! Есть еще на нашем грешном свете те самые тургеневские создания, которыми так живописно восхищался великий писатель.

Не смейся над старым дураком, пожалуйста…Да, я , кажется, влюбился. Глупо, как мальчишка влюбился. Она подошла ко мне, когда я наносил один из ложных маяков. Из чистой любви писал что-то про свою маму. Она у меня теперь осталось одна. Сестра эмигрировала со свои хахалем в Европу. Прекрасно там устроилась , раскоровилась и ждет потомства – маленьких вредных бургеров, которые с утра до вечера будут трудиться в конторе обычными клерками, чтобы потом нарожать уже своих почтенных бургеров и продолжить свой род. Увы, они и знать не знают, что я им приготовил напоследок! Не будет никакого потом, будет вечное сейчас! Но я, как всегда, отвлекся, прости меня, дорогой друг, от переизбытка чувств, мне довольно сложно сосредоточиться. Что такое ложные маяки? Это придумал сатана. Во истину его ум пытлив и смекалист, не зря он столько лет существует в противовес Всемогущему Богу, своего рода диссидент религиозной системы. Они нужны , чтобы его план раньше времени не раскрыли. Инквизиция спохватится, но будет уже поздно. Вторжение не остановить! Все продумано до мельчайших деталей. Он гений! А я оставлю след в истории, как тот, который дал человечеству возможность вечную жизнь…

От замыслов сошедшего окончательно с ума Митусова мне стало жутковато. Получалось, что все эти бессмысленные надписи – это всего лишь отвлекающий маневр, придуманный Сатаной, чтобы праведники не смогли вовремя среагировать. Замысел был коварен и чудовищен одновременно. Выходило, что среди нескольких тысяч записей Олега тринадцать – настоящие маяки, остальные лишь фикция, придуманная воспаленным разумом, мечтающим о мировом признании.

Но я, как всегда, отвлекся…

Сбивчивость изложения своих мыслей характерна для настоящих сумасшедших. Мелькнула у меня в голове мысль, и если раньше, я слегка сомневался, что Митусов псих, то теперь уверился окончательно. Господи…Он радуется тому, что на землю придет Люцифер и заставит всех жить по его законам, стать бездушными существами, по сути, роботами без сердца, чувств, собственных мыслей.

Она подошла ко мне со спины нереальная, неземная, словно данная мне в награду за то, что я задумал сделать. Робко поинтересовалась, чем я тут занимаюсь, а я даже не смог ей ответить, замерев с открытым ртом напротив этого прекрасного создания с голубыми глазами. Она была в легком полупрозрачном платье. Ее темные волосы были распущены и Ниагарским водопадом спадали с плеч каштановыми волнами, от которых захватывало дух. Так мы с ней познакомились…

Да уж…Я отложил дневник в сторону, задумчиво глядя в окно. Даже самые конченные люди в этом мире, способны влюбиться и испытывать настоящие чувства. Я был почти уверен, что следующий маяк был связан именно с этой неизвестной Машей. Только где ее искать? Сколько проживает в миллионном городе Харькове Маш? Десятки тысяч уж точно…Проверить всех за оставшиеся сутки нереально. Оставалось лишь одно. Искать зацепку через этот дневник. Я взглянул на пожелтевшую тетрадь, понимая, что спать не придется сегодня. Оставалось слишком мало времени для того, чтобы умудрится спасти мир и Красовскую одновременно. Переписка Митусова -это своего рода ключ к месторасположению маяков, а значит его изучать его необходимо очень скрупулёзно. Иначе, можно упустить что-то важное, как сделал я это в прошлый раз.

С тяжелым вздохом я снова взялся за чтение. Тусклый свет заставлял напрягать глаза, которые и без того горели огнем так, словно в них насыпали гору песка. Станицу за страницей я стал изучать дневник сумасшедшего художника, пока мои глаза не стали сами собой закрываться, под мерный шелест тетрадных листков.

– Сашка…– голос жены еле вернул меня в мир реальности. Липкий короткий сон не прошел, оставил горечь во рту и тяжелую голову, будто бы набитую ватой. Света стояла у балконной двери, все еще растрепанная со сна, нежная, теплая, домашняя. Ее внимательные глаза смотрели на меня с укоризной и жалостью одновременно.– Ты опять не спал…– подытожила она, покачивая головой.

– Какой сейчас час?– потянулся я в кресле-качалке, пытаясь привести себя в чувство.

– Половина десятого утра!

– Поздно…– выдохнул я, разминая затекшие ноги.

– Ты сладко спал. Я не разрешила тебя будить,– жена была явно чем-то сильно встревожена. Ее я знал уже десять лет, и все перепады настроения моей супруги были мне знакомы.

– А надо было?– уточнил я, пытаясь унять бьющееся от волнения сердце.

– Ну…

– Света…Что случилось?

– У Яны опять был приступ! На руке снова появилась татуировка, только теперь «тройка».

– Она сильно кричала?

Жена покачала головой и подошла ко мне. Резко и порывисто обняла за плечи. В уголках ее глаз появились прозрачные слезинки, похожие на капельки утренней росы. Ненавижу, когда женщины плачут! Для меня это сродни апокалипсису!

– Ты только…Что с нами будет? Все, что происходит действительно очень страшно и напоминает страшный сон…

– Что с Яной?– я отстранил Светку, поглядев ей в глаза, борясь с нехорошим предчувствием.

– Она не кричала…Пойдем…– позвала она меня с балкона, потянув за руку в сторону кухни.

Дверь в спальню Эльвиры Олеговны была открыта. Сама теща встретила меня, выходя из ванной, старательно отводя взгляд.

– Доброе утро, зятек,– бросила она мне, шагая на кухню. Да, что происходит вообще! Я ринулся в комнату, где ночевала Яна. Подруга лежала ничком на кровати, словно сломанная кукла. Ее руки и ноги были неестественно вывернуты, глаза широко распахнуты и смотрели в одну точку. Рука, на которой находилась сине-черная римская «тройка», почернела. По венам расползлись какие-то темные пятна, будто бы журналистка гнила изнутри.

Не в силах на это смотреть я всхлипнул и замер на пороге, не веря, что такое могло случиться. Яна не могла умереть! Просто не могла, потому что ей еще предстояло открыть одиннадцать маяков, впустить в мир сатану, да просто не могла и все…Стало не хватать воздуха…Я не узнавал свою верную подругу, с которой нас свела судьба несколько лет назад в «Игре Отражений» и которой во многом я был обязан тем, что вернулся обратно в этот мир из Зазеркалья.

Красовская высохла, напоминая мумию. Сильно схуднувшие, когда-то очаровательные ножки, сводившие с ума мужскую половину Харькова, торчали из-под одеяла со вздутыми венами на икрах.

– Она жива…Пока…– прошептала мне сзади Света, обнимая за плечи. Только это простое движение самого близкого мне человека, помогло мне не сломаться в этот момент, не разреветься, не заорать от несправедливости этого мира.– Жива, но ни на кого не реагирует. Мама разбудила меня около девяти, когда это случилось…

– Что с ней?– с трудом отвел взгляд я от полумертвой подруги, стараясь сдержать накативший к горлу комок.

– С точки зрения медицины она абсолютно здорова. Сердцебиение в норме, давление и остальные параметры тоже. Я даже взяла экспресс-тест на кровь, но все в порядке. Она просто высыхает. Моя специальность тут бессильна…Скорее всего это магия…А это уже больше по вашей епархии…– рассказал Света, подойдя к Яне переворачивая ее на спину, поудобнее укладывая женщину на спину. Голова журналистки моталась из стороны в сторону, словно тряпичная, ни один мускул не дрогнул на ее лице, когда жена переворачивала ее с живота.

Я медленно подошел к кровати и взял ее за руку. Яна была еле теплая. Неловко прощупал пульс. Она была жива, но мало напоминала живого человека.

– Саш…– окликнула меня супруга, когда заметила насколько сильное впечатление на меня произвел внешний вид Красовской.

– Да…– мне захотелось завыть, заорать от боли и горя, застрявшего внутри меня тугим комком где-то в области легких. Вытолкнуть из себя все, что накопилось за все это время, заревев от отчаяния, ледяной волной окатившего меня, но я сдержался, сдержался от понимания того, что сейчас вся надежда моей семьи, Яны, ее маленького карапуза, ее мужа, Агриппины и миллионов людей по всему свету связана именно со мной. Почему так? Почему я? Этим вопросом я задавался много раз, так и не найдя на него ответа.

– Боюсь, что она не доживет до вечера,– объяснила Светлана,– у тебя есть какие-то мысли по поводу поисков третьего маяка?

– Есть…– кивнул я, вспоминая прочитанный вчера мною дневник. – Ты помнишь, что было написано на могиле отца Митусова?

– Дьявола-обмануть не грех!– кивнула жена.

– Однажды, Митусов написал на одной из стен, что женщина – это порождение дьявола. Это натолкнуло меня на мысль, что была какая-то любовная история у этого человека, приведшая к глубокому разочарованию…

– Невезучий он какой-то…– пожала плечами жена, поглаживая Красовскую по волосам.– С родными контакта не было, любовная история счастья не принесла, диссертацию потерял. Как тут не сойти с ума?

– Вот и я о том же…Митусов влюбился в некую Марию, случайно встретившуюся с ним в парке. Тогда она заинтересовалась тем, зачем он наносит краской на асфальт какой-то текст. Ее искреннее любопытство Олег принял за немного другой интерес. Стал писать ей длинные прочувственные письма, пытался ухаживать на свой манер, изрисовав все вокруг дома своими надписями. А когда попытался объясниться…

– То получил отказ,– кивнула понятливо Светлана.

– Именно! С того момента он стал женоненавистником!