1967
* * *
Нарисую лес и речку,
Парочку весёлых крыш,
Нарисую человечка –
От цветка не отличишь.
Я, взрослея, не взрослею.
До сих пор во снах порой
Вижу злобного Кощея
С подлой Бабою Ягой.
До сих пор я вижу звёзды
В свежевыпавшем снегу.
Почему-то стать серьёзным,
Как другие, не могу.
Нарисую лес и речку,
Парочку весёлых крыш,
Нарисую человечка –
От цветка не отличишь.
1967
* * *
Кто-то шепчет: «Зачем тебе жизнь?
Что тебе в её жгучем горении?
Откажись от неё, откажись.
Счастье – миг, остальное – смятение».
Замурованный наглухо в жизнь,
Я живу её счастья мгновением.
1967
* * *
Ей стать бы кому-нибудь близкой,
Впитать в себя мысли и чувства…
Ей стать бы любовной запиской,
Стать песней весёлой… иль грустной.
Она была белой и чистой,
Не знавшая красок и строчек…
Огонь был красив и неистов,
Был весел, был нежен и сочен.
Светилась в глазах его радость,
Был ярок он, полон был силы.
Взглянула… и с первого взгляда
Она, запылав, полюбила.
Я видел, как он её обнял,
Как он целовал её плечи…
Они были счастливы оба…
Минуту… но в ней была вечность.
И было ей вовсе не страшно
Собою испытывать вечность…
Она была просто бумажкой,
Я ею растапливал печку.
Она была белой и чистой.
Впитать могла б мысли и чувства…