Моя мотосказка

Ну уж нет, увольте.

Нет, я не в обиде на них. По сути это больные люди, которым необходима помощь и участие. Однако помогать и проявлять своё участие таким гражданам что-то не хочется.

Место которое указал мне "Эй" появилось неожиданно. Прежде чем остановиться здесь, я хотел заехать в город Обоянь и разузнать по поводу ночлега, но, видимо, магнитная аномалия сработала и здесь. Обоянь я проскочил, даже не заметив указателя. А когда остановившись на очередной заправке спросил сколько до неё осталось, мне сказали, что около тридцати километров. Но я подумал, что не доехал до неё. А оказалось, что её проскочил. Потому и мемориал Павшим на Курской дуге появился так неожиданно, что я едва успел осадить мотоцикл тормозами и чуть не пролетел поворот на парковку.

"Я" не доехал до стоянки немного и свернул с дороги на площадку с военной техникой, которую организовал местный поисковый отряд. Помимо машин и мотоциклов здесь обнаружился тир с возможностью пострелять холостыми патронами из оружия времён войны. А так-же что-то вроде кафе, где можно было поесть шашлыка. На площадке было довольно много людей, которые с интересом разглядывали экспонаты, прогуливаясь между пушками, пулемётами, автомобилями.

"Я" поставил свой мотоцикл чуть в сторонке, достал из сумки фотоаппарат и не снимая шлема, зачем-то направился к кафе, хотя есть он особо и не хотел. У человека стоящего возле тира он спросил, возможно ли где-то здесь переночевать поставив палатку.

Получив разрешение поставить палатку в цветущем саду, что находился рядом с площадкой поискового отряда, я направился на другую сторону дороги, к монументу. Включил камеру на шлеме и, не торопясь, пошёл осматривать знакомое с детства место.

Основная часть практически не изменилась. Танк всё так же стоит на наклонном постаменте, и у него всё так же под катком лежит граната. Так мне казалось в детстве. На самом деле это не граната вовсе, а простая болванка, дабы танк не скатился вниз. За танком горит вечный огонь. А за ним то самое огромное железное панно из под которого проглядывает то самое поле.

До границы рукой подать. Однако дойти до неё оказалось непросто. Может, после долгой дороги или от предубеждения, что это место какое-то особенное, но я снова почувствовал тот самый мерзкий холодок внутри, но не тот, что бывает когда вот вот подхватишь простуду. Нет. Мерзкий холодок накатывал волнами, будто холодный горный ручей впадает в волну тёплого, приветливого, южного моря. Растворяясь в солёной воде не сразу, а превращаясь сначала из прозрачной ледяной воды во что-то мутное, будто масляное. И только потом, когда плотности потоков уравняются всё снова станет приветливым и прозрачным. Внутри меня будто и происходило смешение чего-то неведомого и странного, что и порождало такие ощущения. И чем ближе я подходил к границе, тем сильнее был поток " холодного, горного ручья".

Времени у меня было достаточно. На часах было 4 часа дня, и до ночёвки была масса времени. До заката ещё далеко и даже если учесть время установки палатки в цветущем саду, то времени на осмотр монумента у меня как минимум 4 часа.

С торца монумента я обнаружил вход в музей. Да, припоминаю. Он был уже тогда, когда мне было совсем немного. Даже помню эти ступеньки, но не помню что было внутри. Вполне возможно что я там и не был. Но сегодня музей открыт. Отворив стеклянную дверь, я очутился в подвале, на входе в который обнаружилась касса, где с меня взяли 100 рублей и я прошёл в зал. Вернее сказать длинный коридор, по бокам которого висели и лежали артефакты с поля боя, военная форма тех лет, картины. В зале я оказался один. Негромко из динамиков играла музыка тех лет. Фрагменты искорёженного металла, фрагменты рваной брони, предметы быта солдат произвели впечатление. Ощущение потока горного ручья только усилилось. Музей я покинул без сожаления, прикупив на выходе пару магнитиков на память. Хотя и без магнитиков это место прочно осело в памяти.

Выйдя на улицу и сопротивляясь ознобу, я направился вверх, к железному панно с огромными чёрными лицами солдат запечатлёнными на нём. Спустя годы оно стало меньше. Ниже. В просвет под ним, как и прежде, виднелось то самое поле. Но уходило оно вдаль не до горизонта, как в воспоминаниях, а заканчивалось зелёной посадкой на краю свежевспаханного поля. Пригнувшись я прошёл за панно на границу, засевшую в памяти, и, уставившись на поле, вдруг понял, что ночевать мне здесь не следует. И чем быстрее я отсюда уеду, тем будет лучше.

И в тот же момент поток горного ручья ослаб, и волны тёплого, приветливого, южного моря накрыли меня снова.

"Я" постоял ещё несколько минут за панно и быстрой походкой пошёл к мотоциклу. Закинув в сумку фотоаппарат, надев шлем, он завёл мотор и уже через минуту нёсся в сторону Белгорода. Придёт время и ты поймёшь, что тебя выгнало с этого места и почему. Но всему своё время …

Где буду ночевать сегодня, не знаю. В идеале – добраться до Богучара и там заночевать в гостинице. Ну, или как вариант – в чистом поле в палатке.

Камера в спину, – пробурчало в ухе, – двести метров.

Это приложение «Стрелка» предупреждает меня о разных засадах, не давая расслабиться за рулём, и осаживая Молнию, дабы не налететь на штраф. В Белгородской области количество камер на дороге какое-то запредельное. Был бы голос в ухе настоящим, устал бы проговаривать эту мантру. Но робот знает своё дело. И вот ведь закономерность. Чем больше камер на дорогах, тем богаче домики вдоль дороги, ровнее сама дорога, чище обочины. Может, это случайность? А может, и нет.

Сворачиваю по велению голоса в голове направо с основной дороги. Навигатор повёл куда-то в сторону. Оно, конечно, это неправильно, было бы куда честнее и интереснее ехать не по навигатору, а по бумажной карте. Останавливаясь, разворачивая её на ветру или под дождём и тыкая в неё пальцем, гадать: "Гдеже это я? Куда же мне ехать дальше?" Блудить, отыскивая ориентиры, искать по компасу азимут, рассчитывать километраж и время, тренируя мозг.

Но нет. "Поверните направо. Прямо тридцать километров"– пропел женским голосом навигатор. "Впереди камер нет"– добавила мужским голосом Стрелка.

Не о чем беспокоиться. Ну разве что о времени и запасе топлива, который уже не то чтобы на исходе, но датчик уровня топлива подбирается к половине бака, а это значит, что после последней заправки пройдено что-то около 120 км. Несмотря на то, что я прихватил с собой пятилитровую канистру с бензином, привычку не доводить уровень топлива ниже половины бака я не изменил. Кто его знает, может случится так, что на единственной заправке не окажется света или она будет просто закрыта на ремонт. Оно, конечно, весело и интересно искать бензин, стоя с пустым баком на обочине не самого оживлённого шоссе, надеясь на чудо, но этот вариант не для меня. Я еду для того, чтобы ехать, а не стоять из-за собственного головотяпства.

А дорожка-то неплоха. Нет, покрытие её изобилует неожиданностями в виде ям и колдобин, но какие вокруг пейзажи… В зеркалах солнце клонится к закату, а холмы по сторонам, местами посыпанные камнями и редкими кустарниками, окрашиваются предзакатным солнцем в яркие краски, контрастом к которым выступают длинные тени, тянущиеся вдоль дороги. Звуковым сопровождением к этой картине служит мерное урчание мотора Молнии и лёгкий свист ароматного ветра, проникающего в шлем. Дурман запахов весенних трав, а чувство тревоги, нарастающее с каждой минутой в думах о ночлеге, только усиливает ощущение присутствия здесь и сейчас.

Наверное, только мотоциклисты могут испытать те эмоции, которые появляются в дороге вечером. Когда позади много интересных километров и уставшему путнику пора бы уже искать ночлег, но останавливаться не хочется. Хочется, чтобы этот вечер продолжался как можно дольше. Как можно дольше наблюдать этот огненный закат в зеркалах мотоцикла. Как можно дольше видеть впереди себя тень и отблески закатного солнца на асфальте.

А вот и заправка. Жёлтая, опрятная. Здесь и заправлю Молнию и поищу в мобиле ночлег.

Пока из пистолета льётся в бак бензин, прикидываю варианты по ночлегу. Самый простой, -это поставить палатку прямо здесь. Недалеко от заправки. Тут и охрана какая – никакая, и покушать можно и туалет есть.

Но это слишком просто. Да и до темноты есть ещё как минимум час. Нет. Надо ехать дальше. Сдаться я всегда успею. Да и "Эй" не подведёт, он-то знает, где и когда я буду ночевать. Не так ли?

Так-так, "не бойся, я с тобой". Пока всё по плану. А если что не так, то я тебе снова включу "ручеёк". Ужо. Только начни косячить. И не со зла. Просто работа у меня такая.

Мобилка выдала три варианта. Один в городе Бирюч я уже проскочил, да и 3000р. за ночь в гостинице – это крутовато. А вот вариант за 1200р в гостинице что будет ждать меня по пути через 30 км, -это в самый раз. Туда и направлюсь. Да и "Эй" судя по тёплой волне пробежавшей вверх по телу, только за.

Солнце в зеркалах улыбнувшись яркой улыбкой попрощалось со мной и скрылось за очередным пригорком, оставив меня наедине с пустой неширокой дорогой и сонными, туманными ложбинами, пролетающими мимо. Когда заботливый голос навигатора попросил меня свернуть к гостинице, уже практически стемнело. Гостиницей оказалось трёхэтажное здание, стоящее в ряду обычных деревенских домов на обычной деревенской улице. Шум щебня широкой дороги, сменился шорохом асфальта во дворе. Стих утробный рокот мотора Молнии и я провалился в тишину майского вечера.

Номер в гостинице оказался небольшим. С видом во двор, где на парковке остывала пыльная Молния.

В гостинице я оказался единственным и, судя по всему, долгожданным гостем. По факту в гостинице кроме сторожа, совмещающего обязанности администратора, никого и не было. А всему виной ковидные ограничения, которые практически уничтожили эту гостиницу. Каким-то чудом она всё ещё принимала гостей, но ни магазин, ни кафе, ни банкетный зал, уже давно не работали. Из радостей пребывания – только душ, кондиционер и единственный на всю гостиницу чайник с привозной водой. Да и тот, как я понял, собственность не гостиницы, а сторожа.

Вот он, долгожданный вечер первого дня путешествия. Когда за чашкой чая в тишине под нехитрую закусь можно снова пережить яркие моменты дня, перебирать их и разложить в правильные стопки на полках подсознания.

Третий номер

Крепкий сон нарушил крик петуха из-за приоткрытого окна. Выдав привычную норму, он, как хороший будильник заткнулся, но сон как рукой сняло. Где-то позади гостиницы встало солнце, и надо было собираться в путь.

Сборы были недолги. Простившись со сторожем и пожелав этой гостинице побольше гостей, я выехал на дорогу.

Как и вчера, особого плана на этот день нет. Пока качусь по деревне, обращаюсь к своему внутреннему компасу и снова вижу колебание стрелки. Да и "Эй" молчит и не подаёт признаков своего присутствия. Может, поотстал где? Вполне же возможно, что и у придуманной мной бестелесной личности могут оказаться дела на стороне. Мне-то откуда это знать?

По идее, в этом путешествии мне хотелось бы заехать в Адыгею, взглянуть на легендарное плато Лаго-Наки. А с другой стороны, больше хочется быстрее добраться до моря. Снова надышаться морским бризом до одури, так, чтобы этого невероятного запаха хватило на год. А то и больше. Ведь кто его знает, удастся ли добраться до моря снова со всей этой ковидной свистопляской.

О! Пошла тёплая волна. Не иначе "Эй" догнал. Самое время взглянуть на внутренний компас. Ну точно. К чёрту Адыгею. Стрелка застыла на направлении к морю. Значит, всё идёт по плану .

Единственное, немного расстраивает то, что маршрут снова повторяется. Но стоит лишь об этом подумать, как в тёплую и приятную волну подмешивается холодная струйка. "Эй", знает своё дело. Можно, конечно взбрыкнуть, устроить бунт и сделать по-своему. Но по опыту знаю, что ничего хорошего из этого не выйдет. Это уже будет не отдых, а преодоление барьеров, заботливо поставленных тем, кто совсем рядом. Но беда в том, что у него гораздо больше сил и возможностей, чем у меня. Поэтому я решаю, что это будет, отпуск в удовольствие или героическая эпопея о борьбе с самим собою. Ради…

А ради чего, собственно? Ради того, чтобы доказать себе и окружающим, насколько я крут? А что это изменит? Только лишь отношения "Эй" ко мне. А он мне как старший брат. Я не могу расстроить его вот просто так. Я же не дитё малое? Или дитё?

Верящее в сказку.

Что-то я запутался совсем и чуть не проморгал засаду с камерой в спину, о которой промолчала Стрелка, но предупредил моргнув дальним светом встречный автомобилист. Спасибо тебе брат.

Снизив скорость проезжаю мимо шакалов сидящих в машине и охраняющих свой электронный капкан.

Ходят слухи, что по ночам к этим людям приходят бестелесные крылатые создания и пьют из них, как из сосудов, их силу жизни. Каждый раз оставляя совсем немного. Что-то типа последней капли. В надежде на исправление.

Хотя, наверное, врут. Откуда им знать, куда пропадает по ночам "Эй" и ему подобные?

Дорога снова вьётся по холмам, но холмы теперь другие. Ниже, но шире. С оврагами, лесочками, полями.

В какой-то момент я понял, что вот это всё, что я вижу перед собой, не меняется веками. Тысячелетиями. А мы появляемся здесь, на этих просторах, такие важные, думающие, что от нас что-то здесь зависит, пытаемся что-то изменить. Но по факту относительно того времени, что вся эта красота находится здесь, мы лишь едва заметная вспышка отблеска солнца в ряби на воде вон того озерца, что лежит кривым зеркальцем на дне широкого оврага. Если что, мы и изменим, то только направление полёта майского жука, удивлённого усатого создания, неожиданно открывшего для себя способность летать, а не ползать под землёй.

Что-то меня потянуло на философию. Это явно от голода. Ведь утром я ничего не поел, а в дороге я уже больше часа. И хотя вокруг неописуемые красоты, но ароматами пряных трав сыт не будешь.

Дорога то взлетала на холмы, то струилась по оврагам. То прячась в свежей зелени посадок, то выныривая на простор лугов. Этой красотой можно любоваться бесконечно, но, увы, тихая дорога в конце концов вывела меня на трассу М4.

Который раз выезжая на это шоссе, ловлю себя на мысли, что всё то действо, что происходит здесь, можно сравнить с коллективным совокуплением граждан в фильмах 18+. Здесь нет любви или созерцания красот. Нет. Здесь идёт банальная работа, в которой каждый пытается показать, на что он способен. Сменяются позы, сменяются лидеры, но суть не меняется. Для кого-то это работа, для кого-то это долг. Супружеский, или не очень. Время летит, километры бегут, и перед каждым платным участком словно вопрос сутенёра, желтый транспарант с прейскурантом. – Продлевать будете?

Погодите, я только вошёл. Для начала попробуем то, что лежит на прикроватном столике. Пардон, в придорожном сетевом кафе у дороги на территории заправки, на которую я свернул сразу как только выехал на М4.

Молния в очередной раз обрадовалась полному баку, а мне пора бы и подкрепиться. И пока у довольной Молнии подсыхает свежесмазанная цепь, пойду закажу себе что-нибудь покушать. Утром всегда хочется чего-нибудь лёгонького. Пару сырничков и пару блинчиков с чаем будет в самый раз.