Лемма о невозможности

Должен ли я за стрелками гнаться?
Гонор мой – это spes, а не спесь!

Как же просто – замешкаться, скрыться,
Приотстать в середине пути,
С головой под подушку зарыться…
«Мы увидимся, ты не грусти».

Оттепель, или Валентинка для Офелии

…Кольми же вы лучше птиц!

Здесь всё меня переживет,
Всё, даже ветхие скворечни,
И этот воздух, воздух вешний
Морской свершивший перелет.

    А

Не мытарем, боящимся молиться, —
Но на тебя все ж не подъемлю глаз.
Когда тебя чем свет взыскует птица —
Не лучше ли я птиц во много раз?

Мне страуса пристало оперенье —
Ручьев в снегу безудержный наряд,
Чтоб лепетом губным благословенья
Смешить нагих отчаянных наяд.

И исподлобья глянула полоска
Едва живущих оттепельных дней,
И Божья матерь пробует жел?зки
Подпухлые у зябнущих ветвей.

И этот запах вдруг морской, нездешний,
Болезненный, но гордый и пустой,
И вдруг заметны сделались скворечни,
Что проиграло небо в морской бой.

И сумерек толпа срединно-зимних
Валит на площадях митинговать
Уже с утра, хотим ли, не хотим ли,
А «дома быть» – прочтется «вспоминать».

И память, не смущаемая зреньем,
Вся обратится в бесконечный слух,
Но, мира зримого мелькнув влюбленной тенью,
Мир слышимый для памяти потух.

…Вовек всех нужных справок не собрать им,
И это, в общем, вовсе не беда,
Что слишком скоро сорок тысяч братьев
Растают в перспективе без следа.

Подражания

1.

И снова Лазаря суббота
Грохочет кровию в ушах,
От темени солнцеворота
Едва переступив на шаг,

Вцепившись в рыжий дня загривок,
О ветки влажные биясь,
Она проскачет как Годива,
Над нами испытуя власть.

Она смутит и растревожит
Ненужной щедростью своей,
Она соблазн неосторожным
И антифон грядущих дней.

И потому, едва заслышав
Рыданья, крики от ворот,
И голоса зевак на крышах,
И убегающий народ,

Скажу: По нашим прегрешеньям,
Ты, Господи, повремени:
Не надо чуда воскрешенья,
Живых спаси и сохрани.

2.

Blessed are they that mourn: for they shall be comforted.

    Matt. 5, 4

Сгущаясь Вербным воскресеньем,
Узор пустующих ветвей
Означил недосып весенний
На тучах сечкой глазырей,

И все кого-то ждут и медлят,
Невольно сдерживают ход, —
Еще немного, день последний,
И вот Он, среди нас, грядет.

И, в небо кинув взор пустое,