Inter. Prozo poezia

INTER. Prozo poezia
Виктор И. Павлов

Книга «INTER» (prozo poezia) представляет некоторое количество авторских текстов, объединенных идеей. Почти все тексты публиковались в «Повилика жизни», «Пограничное время», «П. проза», периодике.

INTER

Prozo poezia

Виктор И. Павлов

© Виктор И. Павлов, 2023

ISBN 978-5-0059-6622-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПЕСОЧНЫЕ ЧАСЫ

Последнее время только совсем изредка.
Точно в случайном сне.
Из прошлой жизни высветится что-то под внутренним взглядом.
Словно промелькнёт острая быстрая ласточка ушедшего времени,
показывая прожитую жизнь, как уже навсегда сделанную работу.
В которой теперь можно осмотреться.
Потрогать её… Взвесить.

Поступки. Каждое время, каждую деталь жизни,
каждое своё всё.
И в местах падений, и на её вершинах… Но вдруг пронесётся там.
Над этим общим. По всему пространству, обозреваемому тобой,
как по небесному своду, пронизывая землю, невидимо проносится
крупным гулким боем колокольный звон.
Детское воспоминание:

– Ва-а-а-ньк-я-я-я. Не ходи под окнами! Обос-с-с-су-у-ть!

Оно приходит ко мне из той холодной земли
моего казенного детства,
где кому-то (до сих пор) во весь голос кричит хромая бабка Антрацит.
И этот её долгий крик выплёскивает внутрь меня иные воспоминания.
Они проходят во мне, как обвалы каменьями… Глыбинами прошлого,
тонкой, почти воздушной, еле различимой
поднятой пылью времени.

В этих тугих обвалах клубящихся воспоминаний,
в этой пыли жизни.
До самого дальнего, до самого совсем забытого. Тайного. Я вижу себя.
До самых детских саночек, перочинных ножичков, плетёных корзин…
До всего себя, того, который жёг сено своей жизни. До самого тонкого.
Как бы случайного. Играя со спичками,
проживаемого. Там. Времени.

ЖИВЕЙ

Живей, живей, бежи портвейн
от нежных губ до красных глаз.
Страна-то стала, как она тогда.

ИЗ КНИГИ «ПОГРАНИЧНОЕ ВРЕМЯ»

СЕНО СЛОВ

Сено – сушёная трава. Траву – косят, ворочают, сгребают.
В покосные месяцы лета собирают в стожки, копны, стога; укрывают,
носят, грузят, перевозят; укладывают на сеновал, под навес, к дому…

Стою и смотрю на работу косарей, а думаю о том, что поэзия —
всё же штучный продукт эпохи: её не может быть особенно много.
Вопрос в том, как уложить – сено слов, паузы звуков, тело смыслов.
Поэзия – не стихи и стихами никогда не была: она – что-то иное.
Она всегда только притворяется и приукрашивает себя стихами.

Господь как-то – из чата – спросил меня, когда я начну снова писать
– свободно, как писал когда-то свое стихотворение «Удачный день».
Что было ему ответить в то время – мне, потерявшему силу жизни?
Я мысленно сказал: «Пока нет сил сейчас на это у меня, Господи».

Закончил писать и подумал, а какая же связь между этим? «Днём»,
поэзией, сенокосом? Видимо, всё дело в том, что самая важная поэзия
приходит в мир в свои, только ей известные, особо сенокосные годы,
которые выпадают не каждую эпоху. И что такое поэзия? Не иначе как
– собранная и высушенная трава мыслей и чувств,
сдобренная голосом поэта.

ИЛЬЯ

Загремел в небе гром, люди – тихо закрестились:
– Илья по небу на колеснице едет, громыхает.

Потемнело, сверкнули ярко молнии, пошёл дождь:
прохладные капли дождя упали на пыльную землю,
застучали по крышам домов, светло заплескались
в лугах, огородах, всюду; запустили круги по воде;
разогнали кур, гусей, цыплят, поросёнка, всех.

Дробно заблеяли овцы, замычали долго коровы
загоготали, вытягивая шеи, гуси. Под сруб дома
побежали, попискивая, цыплята, петух, куры, утки;
поросёнок, хрюкнув, лихо помчался вдогонку всем.