И по улице брожу пустой,
Погружая все тело в ссоры,
Понимая, что мир – не простой.
Я – не робот… Им хочется быть,
Чтоб труд являть в «Автоматике»,
Но вместо этого волком выть
Ухожу… Город стал батиком.
Под твоими окнами стоял,
Зная, что та сторона – запрет…
На кухоньке шумит самовар -
На улице не буду согрет.
Заклеймили меня позором!!!
Распято все слово прилюдно…
Я иду по проспекту снова,
Чтоб хоть что-то заделать путно.
А ты снова моешь окна…
А ты снова моешь окна -
На это с улицы смотрю,
И мои нервные волокна
Кипят подобно октябрю.
Кофточка цвета оливы
Обнажит полоску пресса,
А на скороспелы сливы
Выше градус интереса.
Не несу на себе шкуры
Всех красивейших животных,
Я – всего лишь член культуры
Общества всегда голодных,
Под дождем опять намокну,
Но просохнуть – без проблем!
Ты же снова моешь окна -
Я в этот час прекрасно нем.
Будущий киборг
Быть любым живым металлом
И электронной пустотой,
IP-адресом усталым
И просто серной кислотой,
Сборищем чужих ошибок
И сердцем, заточенным в куб…
Будущий я – это киборг,
Из плоти – лишь кусочки губ.
Монета мне в новинку
На счастье бы монету в лужу -
Жаль, у меня нету ни одной монеты…
На счастье бы монету в лужу -
Кому я такой безмонетный нужен?
(Группа Palliatus, «Монета»)
В моем почтовом ящике – монета,
О виде которой и не представлял…
А мне наплевать – в серое одета