как детские ноги бегут по траве,
оставив паденья за кадром.
Прочувствовать шелест и шёпот, и ритм
в движении ветра и текста.
Узнать, что же взгляд из ресниц говорит
и чем тебе можно согреться.
Понять для себя, что такое идти,
неважно – за целью, без цели.
И, словно цветы, собирать по пути
улыбки, пока не истлели.
И верить в добро, и мечтать как всегда,
как будто ты маг и волшебник.
А если беда – то беде той не дать
набросить на шею ошейник.
Поэтому
Ни бахвальства, ни смелости, ни нахальства, ничего
Из этого.
Я не дочь его – дичь его
Поэтому.
Как иначе? Когда раскол,
Рана рваная.
Весь наружу; и мал, и гол.
Не пришёл никто. Думаешь: «А не рано ль я?»
Камни в горле катаешь.
На лист бросаешь,
Как рис в казан.
Весь угловат, взъерошен,
Смешон, не высказан.
Рваную рану запрячь в пальто
Из стихов поэтовых.
Да, ты ему никто, нет, ты ему никто
Не поэтому.
Да ты мал и гол, но не болен, не одинок,
Хлеб, ведро молока.
Он тебя вылизал, вымолил, выплакал.
И вот этим смешон ты, не поэт же ты.
Ты ему и не дочь, и не дичь – никто. – Вот поэтому.
Поляк Сергеев
С виду я человек. Если приглядеться – то я обычный парень. Если приглядеться еще сильнее, можно увидеть, что у меня смуглая кожа. Если приглядеться еще сильнее, то можно увидеть, что я состою из молекул. Если приглядеться еще сильнее, то я лишь набор квант. А кому-то интересен набор квант? Не думаю. Значит, и говорить обо мне нечего.
Печенье
А ночью было коротко и ясно
Понять, что я твои мученья.
И я тебя вниманием опоясал,
И ты ломалась как печенье.
Тебя крошил. И жадною сорокой
Выклёвывал изюм из тела,
Ты мне сказала «ты поэт от Бога»,
А Бога ты давно хотела.
А про союз писателей сказала,
Что там всю жизнь сидят члены.