02.11.14.
Ровно восемь, точно ровно восемь…
Ровно восемь, точно ровно восемь,
Этих стен хватает всем вполне,
Спальня, кухня, где дают прогнозы,
Бытовые или по стране.
Можно отключиться и от прессы,
Вырвать пробки, чтоб весь мир погас,
И рвануть в любовь решать вопросы,
Если кто-то их вообще задаст.
06.11.14.
Побудь душою Мастера на час…
Побудь душою Мастера на час,
Чтобы зарыться в чью-то душу,
И там найти хотя бы на минуту,
Что так тревожит, мучает всех нас.
Он мог определить из многих дам
Одну, которая потом летает,
И сверху на судьбу свою взирает,
Чихая сверху, что так жалко вам.
Побудь душою Мастера, и с тем
Переживи в себе, что невозможно,
И сотвори, что так другим так сложно,
И растворись в клубке текущих тем.
07.11.14.
Я не умею писать как все…
Я не умею писать как все,
Так и не надо,
То что творится в моей голове,
Бывает не терпит бумага.
И рифма не в рифму,
Что пишешь не важно,
Всё от себя, как лишний груз,
Осталась лишь семечка счастья.
11.11.14.
Гиблый лес
В гиблый лес вся дорога упёрлась,
А над ней вороньё – чёрный дым,
В том лесу мужичков много спёклось,
Кто и вышел, то точно седым.
Нам обратной дороги не светит,
Лишь коней подстегнули чуть-чуть,
И рванули по этим ухабам,
Трижды плюнув, отправились в путь.
Сзади лапник, как двери, сомкнулся,
Сверху луч не пробьётся никак,
И ссутулился рядом мой спутник,
И с испугом всё смотрит назад.
Я его меж лопаток чуть плёткой,
Чтоб немного в себя он пришёл,