Скорлупою грецкого ореха…
Скорлупою грецкого ореха,
Что на части из-под молотка,
Разлетелась юность без успеха,
И вступила на тропу греха.
Где все части вновь в одну собрались,
И созрел тот плод, чтоб искусить,
И частички соком наливались,
Чтоб в чужую втихаря заплыть.
Но не получилось, вновь расколом,
Потекла неУченая вдаль
Юность, в бытовухах укололась,
Перейдя в какую-то печаль.
Вновь затихарилась на немного,
Поспала до середины лет,
А когда проснулась, то с укором
Поняла, что проспала, а след
Потерялся и следы затёрты,
Нет дороги, что вела назад,
И стена, в которую уперся,
Вся шершава, и потухший взгляд.
Не находит в горизонте света,
Лишь закат мерещится в глазах,
Где ответ? Ответа тоже нету,
Лишь рубцы на сердце и руках.
08.10.14.
А молочный туман…
А молочный туман лобовое всё лижет и
лижет,
Слабый свет пробивается фарами очень с
трудом,
Бедолаги по встречке ползут, но всё
тише и тише…
И куда тут спешить, если только не
дружишь с умом.
Перевёртыш в кювете, видать,
догонялся,
Чешет лоб на обочине, слава Богу,
живой,
И в кабинах водилы про себя матерятся,
Трасса Питер – Москва ранним утром
бывает судьбой.
10.10.14.
День Яйца…
День Яйца – придумали ж такое!
Но неплохо, тоже повод есть,
И с утра в подлеске тихо трое,
Всё вопрос решали, что как есть.
Первый поднимали за глазунью,
Ничего пошёл, не задержал,