С черной птицей на расправленных плечах…

Пускай проходят дни, года,

Ты реже мне не станешь сниться.

К тебе, придуманному мной,

Я привыкала очень долго,

Ты был в глазах одних – герой,

В других – как человек без толка.

Какой бы ни был. Стал одним

В моём романе. Очень мило!

Тебя придумала таким.

И вскоре даже полюбила

Твои изъяны. Их не счесть.

Они там будут, есть и были:

И мелкие, и даже есть,

Которые простить не в силе

Другие. Ну, а я прощу.

Забуду, отвернусь, поплачу.

Взгляну в окно и отпущу.

Ведь мало в твоей книге значу.

Но так бывает, жизнь как птица,

Убитая в разгар борьбы,

Ты для кого то лишь страница,

А он роман твоей судьбы!

***

Как картины из тихого прошлого,

Уплывают беззвучно года.

Жизнь назвать нашу можно хорошей,

Но бывает, приходит беда.

За дождями и непогодами,

Увидать можно солнца лучи,

Всё плохое смывается водами

Реки жизни. Ты лишь не молчи.

И не стой здесь безмолвным свидетелем,

Так привыкшим обиды терпеть.

От тщеславия до добродетели –

Один шаг, ты сумей разглядеть.

И любовь ни к чему окружения

Тысяч лиц. Всё обман, едкий дым.

Показная улыбка, сомнение

К этим чувствам. Ведь лучше одним!

Так мы думаем, пока молоды,

Сердца близких топя в крови.

И надежд не вселяют те доводы,

Что мы созданы для любви.

Ведь когда нет любви – не страшно,

Вскользь обидеть, уйти, не простить.

Но со временем станет важно,

В жизни главное не упустить.