Душой рыдала, тлела кожей.
Внутри лишь тлен, снаружи маска:
Любви, порядка, доброты.
Жизнь по ролям её, как сказка,
С плохим концом для остроты.
Они, настолько не похожи:
“Плохой он” – молвила толпа.
Её ж считали все хорошей.
Она такою и была.
И вдруг влюбилась. Так бывает.
Простой, обыденный сюжет.
Мудрец лишь правду одну знает:
Привычка – есть. Любви вот – нет!
Той истины она не знала.
Что делать дальше, как ей быть?
Зачем любила и страдала?
Забыть его или простить?
Но ни к чему все те вопросы.
Ведь много прожито всего.
Он – для нее всего лишь слёзы,
Она – забава для него.
Так и живут сейчас, не зная,
Кого в их встрече упрекнуть:
Она – чуть-чуть лишь не святая,
А он – не дьявол, лишь чуть-чуть.
Боксеру…
Вся жизнь борьба. Ты выбран был судьбою.
И непонятно свет здесь или мрак.
Какая разница стоит кто пред тобою,
Ты должен бить: друг это или враг.
Здесь всё не то, здесь всё совсем иное,
И даже шепот бьет по нервам звонко.
На ринге существуют только двое:
Они враги, но лишь до звука гонга.
Те три минуты были роковые,
Ты наносил и получал удары,
И люди, будто бы собаки злые,
Рычали: «Бей!», – и молоды, и стары.
Ты бил сильней, звук гонга неизбежен.
В глазах туман, а в горле будто ком.
Удар. Еще. И враг теперь повержен.
Конец. Нокаут. Ну а, что потом?
Придешь домой, заваришь чашку чая,
Ты победил, но всем ведь всё равно!
Ты жил всегда все чувства отрицая,
И вот один. И на душе темно.
Теперь считаешь, что для чувств ты стар.
Любовь к чертям! Важней одна победа!
Совсем не страшно пропустить удар,
Страшней его оставить без ответа.