И мы ее пройти сумеем.
И чувства наши сохраним.
Но вместе быть мы не посмеем…
По-прежнему уйдешь один.
И повторю я вслед упрямо,
Слова, что для тебя храню.
Я прошепчу: «Odi et amo»:
И ненавижу, и люблю…
***
Метель бродит около дома
И сводит меня с ума.
Как будто она мне знакома,
И так же как я холодна.
О чем она воет – не знаю,
Но только услышу, как в миг,
Я путника представляю.
Тот путник уже старик.
Идет он сквозь ветер и вьюгу,
Но не вернется домой,
Он ищет последнего друга,
Который зовется покой.
Да. Он найдет его. В стуже
Заснет и, увы, не проснется.
Завоет метель и закружит,
Погубит, не обернется.
И только огонь в камине
Будет гореть все ярче.
В этой снежной могиле
Никто о нем не заплачет.
***
Много стихов о России рассказано,
Про мир, про надежду, про голод, войну,
Но строчки однажды Есениным сказанные,
Вселяет нам гордость за родную страну!
Но для нас эти строки не новы,
Сражаясь, их помнила каждая рота:
«Россия – какое хорошее слово!
И роса, и сила, и синее что то…»!
***
Его любили невзначай,
Так, мимоходом, между делом.
Польстить, позвать к себе на чай,
Услышав «Да», он мог умело.
И наплевать, что скажет каждый:
“Плохой?” – отлично! “Гад?” – тем более!
В нем совесть умерла однажды,
Еще давно, наверно в школе.
Она ж по жизни шла, боялась,
Что посчитают нехорошей.
Всем угождала. Ртом смеялась,