Ситцевая флейта

Автор

Светлана Геннадьевна Леонтьева

Жанр

Cтихи и поэзия

Год написания книги

2019

<< 1 ... 23 24 25 26 27 28 29 30 31 ... 61 >>

На страницу:

Перейти

27 из 61

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Тротил, да бомбы, да в кармане нож.

О, не убий! Не сдай! Не видь! Не слышь!

Мы под дождём, огонь, вода струится с крыш.

Хорош.

Обнимемся, родная, что уж там!

Коль есть предел всему среди сует.

Ты отвечаешь всем назло громам, сердцам.

Предела нет. Предела нет. Предела нет.

***

Лиха судьба отвергших свои корни,

поссорившихся в долгих снах славян.

Теперь куда? Больнее и упорней,

теперь куда? Нам рёбра режут шпоры.

Рубаха, вышиванка, сарафан

не скроют ран.

Да, и зачем, скажи, теперь скрывать их?

Кровоточащие? О, сколько пуль и стрел.

О, сколько мин – осколками! О, Мати!

В нас вырастают – рви чеку! – гранаты,

плодами выпадаем мы из тел…

Из наших тел взмывают души-птицы.

Такие белые, чистейшие! И биться

крылами начинают в небосвод.

Их клювы заостряют наши лица,

с Востоком начинаем мы роднится,

а запад санкции в ответ нам знобко шлёт.

О, как легко: печеньки, бутерброд

в обмен на всю страну мою из ситца!

Или хотя б на часть. И нету друга,

приятеля, отца, сынов. От воли пьян

теперь идёшь. И нет тревожней звука

предавших и отрекшихся славян!

И в небесах кричит-вопит пичуга,

она бескрыла и она безрука,

подобье тучи, если проще – вран.

И он проситься будет во Европу

землицей всей, народом, целым скопом,

испившим крови золотых полян!

Ну, здравствуй, пан!

Целуй сапог.

Лижи салопы.

Прочь, русская земля! Жуки, укропы.

Редут твой сдан.

И всё растоптано твоё вовек святое,

и чувство родины, что высшее из чувств.

И корни выдраны. Не будешь ты сестрою.

Испачкана, что девка, клеветою.

И позвоночник сломан. Слышишь, хруст?

Ни князь не нужен твой, ни Златоуст.

И руки убери своих объятий.