порядок жизни заведён:
крутиться белкой день за днём –
как будто бы себя искать.
Не смог найти? Пустяк! Опять
на новый круг, всё той же белкой,
за целью призрачной и мелкой
бежать, бежать, бежать вперёд:
– Скорей туда, за поворот!
– А море?
– Вечно! Подождёт!
Осенних листьев красота,
ты будешь отдана бесплодным,
к любви, заботе непригодным
снегам озлобленным, как в жертву,
за позволение пожить ещё
другой десяток мокрых дней,
но исполнять свою оферту
зима не думает – и ей
ведь также свой отпущен срок.
И как бы ни был мир жесток
вернётся, оплатив счета,
весенних веток нищета.
Чувство моря
Когда стоишь у края бездны,
и всё внутри сжимает страх,
ты понимаешь – не уместны
попытки передать в словах
те чувства, что рождает море…
Застрявший
Ещё не бог, уже не человек –
застрявший где-то в стратосфере
живой объект. В ослабшей вере
последний потерял оплот.
Полёт
ещё как долго будет длится
его? А, впрочем, даже не полёт –
одно
простое зависанье,
а дно
(что так парадоксально)
тут рядом где-то.
Оно
в другом континууме. Это
превратности больной судьбы.
Но надо помнить, кем бы не был ты:
и пусть её не видно взглядом,
но пропасть рядом. Пропасть рядом.
Мокрый снег
Несётся мокрый снег к земле –
предвестник окрыляющего солнца,