И ручками нам помахали,
И ближе к холсту подошли.
Стоят, вон, и блеют, как козы:
«Да тут и сомнений-то нет,
Что это не просто берёзы,
А ваш коллективный портрет!
Мы тоже во всём разберёмся
И к звёздам, что светят едва,
Сквозь стужу и сумрак прорвёмся,
Вот только проспимся сперва!»
И рокер, кумир молодёжи,
(Он тоже проснулся уже)
Пошёл из угла к нам, но всё же
Замешкался на вираже.
Он машет руками, и бренди
Течёт у него по губе:
«Эй, Славка, дружище! Ты в тренде!
Менты даже ходят к тебе!»
Редактор журнала, по рюмкам
Разлив из бутылки коньяк,
Печенье какое-то схрумкал
И выдал вердикт: «Всё не так!»
Не тренд он, а бренд! Это круче,
Уж ты мне поверь, старина!
Ему даже чёрная туча
И молния в лоб не страшна!
Ван Гог! Микеланджело! Гойя!
Малевич ты наш Казимир!»
«Шабаш, мужики! Тут другое! –
Витюха их всех вразумил, –
Я вижу, что вы в вашем споре
Один упустили момент,
А я вам скажу: зрите в корень!
Не тренд, и не бренд он, а мент!»
Да как это? – все обалдели,
Он скульптором был много лет,
Да, с виду гусар, а на деле
Свистка у него даже нет!
«А где его китель парадный?
А где амуниция вся? –
Взволнованный комик эстрадный
Сказал, бородою тряся, –
А как же фуражка, кокарда,
Штаны, наконец, галифе?
И где он в учёте по кадрам,
В какой обозначен графе?»
И Витька ответил: «Резонно!
Но надо понять, наконец,
Что он без петлиц и погонов
Гвардеец, орёл, удалец!