Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом

И музыка в стихах лирично бы звучала,

Но молодой поэт страдает притеснением,
Нудит писать его невежественный гений,
Чтоб через день труды безжалостно убить?!..
Не потерять бы логики рассудочную нить,

И не заметить, что глодает душу самоедство,
Неполноценность та, стыдливая, из детства,
Возьмет опять бразды над чувствами печали,
Не вы ли настроения перемены подмечали?

Упрек и глуп, несправедлив, душа поэта
Его лишь собственность, и гордостью задета
Своей же, недруг страх и родственник позора,
Ждет похвалы, и на расправу очень скорый,

Как пламя возгорит любви страстями упоения,
Он здесь, чтоб притушить сердечное биение:
Ничтожество!.. Уйди с дороги великанов…
И я болтлив с самим собой, и точно пьяный,

Мне хорошо в слезах, никто и не услышит…
Ум изнемог выдумывать – душа не пишет,
Она, пришибленно пока, притихла, и таясь,
Ждет перемен погоды дня – стихи и страсть!

В записях моих

Здесь, в записях моих
Сонм мыслей и терзаний.
Не помню, не запомнил их,
Всецело ум текущим занят.

Да, было прошлое, бесспорно,
Суровый путь, тернистый путь.
Был чутким, слабым, непокорным,
И робким, глупым… Ну и пусть

Не состоялся, но… вознесся
Душой ли духом над собой?
Любви – не муки, сердце просит
Любви и мудрости покой…

Здесь, в записях моих,
С собой незримое боренье;
Души незрелый слабый стих;
И раб, и трус, и гордый гений

В одном лице, и в устремленье
Найти себя, собою быть;
Доклад ли Богу, сочиненье,
Узлами связанная нить.

Совет поэту

«Привычного за рамки заступая,
Душа на чувства разуму скупая.
Так и мудрец: он сведущий широко,
На мир взирает хладно, одиноко,
Но повлиять на ход истории не может,
Души ему уравновешенность дороже.

А что же Бог? Сонм ангелов теснятся
Вблизи, но сами действовать боятся,
Приказа Высшего старательные ждут,
Бог ценит лишь целесообразный труд,
Помеха замыслу исчезнет неизбежно.
Вселенных тьму содержит в себе бездна,
Лишь важно то, что в рамках происходит»

Ну, понесло тебя не весть куда, Володя!..
Подумал лучше бы, добиться как достаток,
Навряд ли доживем и нынче до зарплаты.
А опусы твои одно: забава, развлеченье.
Кто купит их? Они негодные для чтенья.
А вот романы, приключенья, детективы,
Как с мысом пирожки расхватывают живо.
Ну ладно пусть стихи, писал бы на потребу,
А ты о замысле… загадываешь ребус,
Как будто кто-нибудь захочет их гадать.
С глаз убери ты эту пошлую тетрадь!..

Ненужный спор

Нет искренности, за душу не тронет,
Что это, так, рифмованные строчки,
Иль голос разума, бездушная агония,
Иль графоман довел себя до точки.
В поэзии ты просто посторонний!..

Вот я пишу по-настоящему, я гений!
В себя я верю твердо, ты мне не указ…
Да, читатель нас рассудит и оценит,
И мне рецензию напишет, и ни раз!..
Я есть поэт, и сочиняю вдохновенно!

Как умеючи

Как умеючи, голосом вольным