Лиричные недуги. Как быть и не стать поэтом

От души кто поет, кто несёт сущий вздор.

Диктовал кто слова, кто владел настроеньем?
Кто я сам, дирижёр ли, весь хор неумелый?
Обращает внимание Бог на своё ли творенье,
Ценит творчество духа, прощает ли глупости тела?

Крайности

Не ради творчества, но и не ради славы,
А именно – двойное побужденье,
Накинутый прозрачный сверху саван
По моде старости презренный тлен оденет.

Один из нас под грузами таланта
Сидит гордясь на верхнем пьедестале,
Поёт чудесные и Богу, черту мантры,
Он замереть хотел бы в бронзе, в стали.

Другой, в трудах измученный, с упреком,
На небо глядя, Бога умоляет,
Мол, обделен талантом, вечно одиноко
Среди людей, тем душу умаляет.

А прочие с корыстью процветают,
Как услужить готовы за награду,
В шикарных книгах будто б их читают,
Коль с первыми стоят на полках рядом.

Не ради творчества – нет худшей фразы этой,
Не ради славы – максимум тщеславья,
Один живет так долго, как газета,
Неизгладимый след другой душой оставит.

С иронией

Когда отпустишь руку вольно
Писать диктуемые строчки,
Читатель думает, что школьник
Рисует крестики, крючочки.

В наборе фраз нет ясной мысли,
Слова взаимно не притерты,
И в неподвижности зависли,
И стих с пера сольется мертвый.

Продукт казался скороспелый,
Иль не прожаренный пирог.
Душа по-своему мне пела,
Я записать лишь ей помог.

Но хуже, если ум берется
Строк пару-тройку сочинить,
Как черпать воду из колодца,
Где нет воды, но жажда пить

Ведро на дно спускает вновь,
Чтоб зачерпнуть песка гнилого.
Но вот когда вскипает кровь,
Душа дает мне ливни слова,

Да редко камушек сверкнет
На солнце, влажный от полива;
Когда душа свободна и поет,
Она в тот час мила, игрива!

Но песня спета до конца,
И ум, наполненный словами,
Ключей не сыщет от ларца,
Где вдохновенья дремлет пламя.

Так и живут, не соглашаясь
Соединиться в нужный миг,
И редких праздников лишаясь.
Один молчит, другой же в крик,

Умолк второй, болтает первый,
Не замечая, что в пучине
Сокрылся демон, держит нервы
В своих руках, и правит ими!..

Вдохновение и правило

«Высокой страсти не имея

Для звуков жизни не щадить,

Не мог он ямба от хорея,

Как мы ни бились, отличить»

(А.С.Пушкин)

Ёксель-моксель, ямб, хорей!
Записать бы поскорей,
Что сейчас на ум пришло:
«Быть свободным хорошо,

Всё плохое – это зло,
Без любви, какая жизнь?»