воспевает».
Птицы и те пишут песни
с желтыми листьями в рифме
там филин.
Нет.
Там чайка.
Сомневаюсь.
Там чайка и пингвин
отдавшие все перья
для босховских перин
«Я чайка. Вы, наверно…»
«Ну, здравствуй. Я пингвин»
«Где филин?»
«Тут он, рядом.
Сковал беднягу сплин».
Не избежать и не укрыться
с утратой чувства не смириться —
ты приставишь ствол к моему виску
я, сглотнув, скажу:
«Быть мне одному».
Если, уходя, не нажмешь курок
с радость пойму, как я одинок.
В нетрезвом исступлении
будучи только контуженым
меня не остановят
я ежечасно меняю очертания
не делясь мыслями
перегибаясь через перила
полдень и вино, на березе мышь:
«Эй, летучий глаз
почему не спишь?
Тревожные думы? Тупая судьба?
Проблемы с сознаньем?»
«Имеются, да…»
«Выпить…»
«Не буду. Вина? Никогда.
Стаканчик бы крови для сладкого сна»
«Моя подойдет?»
«Я знаю, не дашь.
Схватишь за клюв, затащишь в шалаш»
«В квартиру.»
«Плевать. Мне разницы нет
где и кому я пойду на обед»
«Тебя я не съем»
«Друзьям отнесешь?»
«Их не осталось…
Что ты несешь?».
Он не ответил – взвившись, пропал
слегка ниже неба
слегка выше скал