Туман

Туман
Павел Николаевич Чумаков-Гончаренко

Это социальная проза о потерянных городах русской глубинки и о жителях, ее населяющих. Это рассказ о всех нас, о надежде, вере и любви.

Павел Чумаков-Гончаренко

Туман

Март выдался промозглым и туманным. К его середине снег почти уже полностью растаял, лишь кое-где лежали остатки былых сугробов нанесенных когда-то в огромные кучи снегоуборочными машинами. Туман потихоньку, но неумолимо, ежедневно доедал эти кучи. Еще неделя и от них не останется и следа.

– Зябко! – поежился Сергей выглянув в окно и улыбнулся непогоде.

В отличие от большинства людей, он наоборот любил, когда на улице были хмарь и ненастье. Впрочем, он любил всякую погоду: летоми жару и дожди с грозами, зимой солнечные трескучие морозы и злые вьюги и бураны, а осенью и весной распутицу и сырость. Ему нравилось наблюдать как с каждым осенним днем природа усыпает и умирает, а весною с каждым новым днем вновь просыпается и воскресает. Жить и любить эту жизнь Сергею не мешало ничто и он хорошо знал, что настоящие непогода и ненастье в природе просто не бывают, они существуют только в человеческих сердцах и его друг Сашка вновь это подтвердил сидя у него в квартире на диване и почти не отрывая своего взгляда от экрана смартфона:

– Да-а, проклятый туман! Все съел, – недовольно пробурчал он.

Сергей обернулся к нему и облокотившись на подоконник расплылся в улыбке:

– А тебе что? Тебе хоть туман, хоть солнце, ты из своего телефона все равно сутками не вылезаешь. Взял бы хоть книгу на досуге какую-нибудь почитал.

Сашка на мгновение оторвался от телефона и насупившись буркнул:

– Скучно читать… А ты слышал старую байку о тумане убийце?

– Ха, убийце?.. – засмеялся Сергей.

– Зря смеешься, говорят что раз в сто лет прилетает черный туман и поедает обитателей нашего городка. Конечно не всех, но многие его не переживают. Мне еще бабка об этом рассказывала.

– А я люблю туманы! – словно не слыша проговорил Сергей. – Они таинственны и загадочны. Словно художник набрасывает на окружающий пейзаж бледно-серые мазки краски.

– А художник этот сатана. – Сказал вдруг Сашка откладывая на время свой телефон в сторону. Но отложив его тут же почувствовал что чего-то не хватает и в руках и внутри, и вновь взяв его в руки бессмысленно и бесцельно открыл десятый раз свою страницу в соцсетях.

– Красота в глазах смотрящего, не слыхал что ли такого выражения? По мне, так никакого сатаны здесь нет, а туман есть прекрасная часть Божьего творения. Вот и все!

– Ты Серый известный оптимист, – сказал Сашка с сарказмом и бросил беглый взгляд на своего друга.

– А ты, к сожалению, известный пессимист, – улыбнулся ему Сергей. – Мир прекрасен и только мы своими кислыми минами и сердцами делаем его неприятным и тоскливым. – Я думаю прогуляться… Ты как?

– Гулять в такую погоду? Ты в своем уме?

– А что? Свежо, воздух чист и прохладен! Сразу наберешься позитива и хандру разгонишь.

– Нет, эти прогулки не для меня, тем более по такой погоде. Впрочем, если ты собрался гулять, то я пойду домой, а ты меня как раз, можешь проводить.

– Хорошо. Сейчас я оденусь, – с радостью согласился Сергей.

Как только они вышли из подъезда, их сразу окутал туман, будто он их и ждал.

– А что у тебя с Маринкой? – спросил Саша.

– Да, ничего, как-то все непонятно. Я никак не пойму чего она от меня хочет. Все время только и говорит, не хуже тебя, что в нашем городке мы пропадем и нужно ехать в Москву.

– Но ты по-прежнему не хочешь?

– От себя не убежишь.

– А вдруг и вправду вас ждет там новая жизнь.

– Да? А отчего это ты не едешь за новой жизнью? – улыбнувшись спросил Сергей.

– Я уже ездил…

– Вот-вот, что ты как раз и ездил. Но вернулся.

– Москва не для меня… Да и таких, как я, там уйма.

– И таких как мы, там не меньше.

– Смотри, а то бросит тебя твоя Джульетта, – усмехнулся Сашка, поеживаясь от холодного и сырого воздуха.

– Если бросит, то значит не моя она Джульетта, – сказал Сергей и вдохнул в себя полную грудь свежего, чистого воздуха.

– Говорил я тебе, что такая погода так и шепчет: налей и выпей.

– Слушай Саш, ты бы завязывал с этим : выпьем. До добра не доведет.

– Ладно тебе умничать. Что еще делать в нашем колхозе?

– Жить, – улыбнулся Сергей.

– Жить, – хмыкнул Сашка. – Так я и не собираюсь помирать. Просто хочется туман разогнать. Впрочем, тебе не понять, ты ведь любишь туманы. – Он с улыбкой взглянул на друга, подтрунивая его.

– Люблю, – согласился Сергей твердо решив игнорировать и не замечать Сашкину иронию.

– Ну-ну, люби, кто ж тебе запрещает.

– Тихо! – насторожился, останавливаясь, Сергей. – Слышишь?

– Нет, а что?

– Словно стон какой-то…

– Это туман стонет, – засмеялся Сашка.

– Нет, я честно говорю. Слышишь? Пойдем, – и он двинулся в сторону серо-белой туманной стены.

Вскоре Сергей увидел лежащего неподалеку на лавочке человека. Он подошел к нему. Это был мужчина лет шестидесяти. По его внешнему виду можно было заключить, что это любитель горячительных напитков. Он склонился над ним заглядывая в его лицо. Мужчина смотрел ничего невидящим взглядом, и вновь простонав, что-то невнятно промычал.

– Оставь его, – услышал Сергей за своей спиной голос Сашки. – Не видишь что ли, что ему уже хорошо и он разогнал свой туман.