Разговоры с Богом

Я видела лениво накатывающие волны, я слышала какие-то звуки, предположив, что это могли быть чайки, я представляла себе тот вид, который увижу, и незаметно для себя снова задремала.

А открыла глаза от того, что шаловливый луч солнца слегка коснулся моего носа.

Тумана не было.

Передо мной лежал океан.

Яркий, переливающийся, играющий волнами до самого горизонта, и даже еще дальше.

И я задохнулась от восторга.

Восторга первобытного, рожденного где-то в глубине моей души, и о котором я даже не могла мечтать.

Берег был пуст.

Реклама не подвела.

Мой домик действительно был один на берегу, хотя в приличном отдалении можно было заметить такие же домики.

Но сейчас для меня не существовало ничего, кроме океана, его мощи, его совершенства и его всепоглощающей доброты.

Я встала и вошла в воду.

Волна подбежала ко мне, и рассыпалась на капли у моих ног.

Я погладила ее рукой, и она вильнув, словно собака хвостом, пообещала вернуться.

Она вернется.

Много-много раз, как это было до меня и будет после меня.

Я смотрела на все это великолепие, и понимала только одно.

Ничего в жизни не стОит больше того, что может дать тебе утренний туман на берегу океана.

Ни одна картина мира не сравнится с тем великолепием, которое открывается тебе на берегу, когда туман уходит.

И никакая сила в мире не заставит меня забыть о том, что ощутила я, когда первый раз в жизни оказалась на берегу океана.

Жизнь после пепла

Рассыпается, уходит сквозь руки, утекает между мгновениями.

Сгоревшая память, убитые чувства, потерянная любовь.

Вот только что все сияло красками, чувствовало и жило.

И казалось, что жизнь будет вечной.

Но стоило вспыхнуть одной искре – и остался лишь пепел.

Ветер было попробовал развеять этот погребальный костер, взъерошив пепел, но, набежав, тут же осекся, отступил, и сгинул, словно его и не было.

И боль тут же, в полной тишине и пустоте, не упустив возможности, начала давить воспоминаниями.

Скручивать в тугой комок и отпускать на мгновение, чтобы вернуться снова и снова, с еще большей силой.

Пепел всегда оставляет после себя причудливые очертания минувшего.

Из них нельзя составить ничего, даже пресловутое слово «Вечность».

Если есть пепел – Вечности здесь делать уже нечего.

Опоздала Вечность.

И она, пожав плечами, ускользает, шурша в пространстве шелками времени.

Что ей делать здесь, где от нее оставляют лишь пепел?

Протягивая руку ей в след, мы уже понимаем, что сможем ухватить только холод.

Да и можем ли?

Но и до пепла нам не дотронуться.

Нет, в нем уже нет жара, нет боли.

В нем вообще ничего нет.

Но каждый раз, смотря на него, запуская пальцы в то, что осталось после пламени, просеивая каждое мгновение жизни, мы сжигаем себя снова и снова.

И только пепел знает, что значит сгореть дотла.

Потому что нет возврата из пепла.

Пеплом можно только стать.

Но жить уже не получится.

Больно.

Город, которого нет

У каждого из нас есть свой Город, которого нет.

В нем каждый имеет свои мечты, свои надежды, свою любовь.

Город, который у каждого из нас в сердце.