Разговоры с Богом

Он не заслужил света, он заслужил покой.

    М. А. Булгаков

Много раз прочитанные слова, вчера вдруг прочно засели в голове.

Только покой.

Ни ад, ни рай.

Покой – все, что мы ищем, казалось бы, всю жизнь.

Покой.

Но вдруг отчетливо, ясно, откровенно я поняла, что на самом деле мы ищем не покой.

Мы ищем Свет.

Наши представления о том, чего мы хотим, могут подменять понятия, могут путать, петлять, обманывать, но однажды приходит момент, когда все встает на свои места.

И мы видим Свет.

Чувствуем его.

Пытаемся потянуться к нему, чтобы хотя бы слегка прикоснуться душой.

Впустить в себя.

Остаться с ним.

И только это становится по-настоящему важным.

И словно молнией пронзает мысль о том, что покой – это всего лишь мишура, фантик, пустая коробочка.

Ты открываешь ее и понимаешь, что тебя обманули.

И наступает разочарование, слезы, обиды, непонимание.

Ведь ты так стремился к покою, а получил пустышку.

И нет сил прислушаться, понять, ощутить, подумать.

Пока не наступит самый главный день в жизни.

Или самый обычный.

Но именно в этот день ты поймешь, что такое Свет.

И все встанет на свои места.

И давно привычные истины станут чужими.

И ты примешь то, что отвергал всю жизнь.

И сам попытаешься дойти туда, куда упорно не хотел идти.

Потому что только Свет может сделать тебя лучше.

Потому что только Свет останется с тобой.

А покой…

Покой – это всего лишь иллюзия счастья.

Вечные обещания, вечные слова и никаких изменений.

Ты останавливаешься в покое.

Ты теряешь свою душу.

Ты растворяешь в серой пелене, даже если тебе кажется, что ты получил желаемое.

Нет.

Не получил.

А только потерял возможность.

Все возможности.

Всю свою жизнь.

Не так ли, пятый прокуратор Иудеи, всадник Понтий Пилат?

Кусочек пуха

Кусочек пуха, зацепившийся на ветке, привлек мой взгляд.

Какая ерунда.

Мало ли, что подхватит и принесет ветер?

Но взгляд зацепился и уже невозможно было оторваться.

Дерево, приготовившееся к весне, ветки с набухшими почками, серость от апрельского, совсем не весеннего неба, накрапывающий дождь, перемешивающийся со снегом и пух.

Зацепившийся на ветке.

Что в нем такого?