Разговоры с Богом

Легкое облачко, которое запуталось среди паутины и не может выскочить на свободу.

Я протянула руку, и освободила невесомый пух.

Он уютно повозился и устроился у меня в ладони.

Куда я с ним?

И зачем он мне?

Я смотрела на ладонь, ощущала тепло и улыбалась.

Надо же.

Такая мелочь, и так улучшила настроение.

Вдруг откуда то снизу послышалось настойчивое чириканье.

Я опустила взгляд.

Воробей прыгал напротив меня и что-то чирикал.

Но у меня нет с собой ни семечек, ни хлеба.

Что я могу дать тебе, малыш?

И вдруг я поняла.

Я присела перед воробьем, и протянула ему руку, не дыша, чтобы не спугнуть ни его, ни пух, который моментально взлетит с первым порывом ветра.

Воробей подпрыгнул, ухватил клювом пух, взглянул на меня и взлетел.

Ну вот и хорошо.

Вот и пригодится пух для устройства гнезда.

А хорошо все-таки весной.

Радостно.

Даже если небо серое и погода так себе.

А греет душу радость возрождения.

И надежда на спасение.

Свет внутри тебя

Когда ты много лет живешь с глубоко спрятанной болью, или даже не болью, нет, а скорее, с отголосками боли, которую ты все-таки сумел пережить, то ты к этому привыкаешь.

Привыкаешь не думать, не вспоминать, не болеть этим.

Привыкаешь к этому ощущению, словно бы ты был рожден уже вот так, целиком и без остатка, и без этих отголосков не мыслишь себя совсем.

И даже никогда не приходит мысли, что от всего этого можно избавиться.

Но тебе слишком комфортно, слишком привычно, всего слишком.

Кроме одного.

Тебе не хватает свободы.

Но ты никак не можешь связать то, что стало тобой с тем, кем ты хочешь стать на самом деле.

Ты мечешься в поисках решения, бросаешься то в одну, то в другую сторону, пробуешь изменить свою жизнь, и все-равно возвращаешься в одну и ту же точку.

Точку внутренней боли.

И даже не понимая, что с тобой, ты чувствуешь, что выхода нет.

Вообще нет.

И вроде бы кругом любимые и близкие люди, вроде бы жизнь совсем не так плоха, вроде бы все идет своим чередом.

Но свободы нет.

И ты живешь с этим как можешь, загоняя мысли в самый тесный и дальний уголок своей головы.

Чтобы не думать, не переживать, не искать, не бороться.

Да и с кем бороться?

Битву себе ты точно проиграешь сразу.

Но однажды тебя словно озаряет свет, которого ты никогда в жизни не видел.

Чистый белый свет с золотыми отблесками.

Он появляется у тебя внутри, полыхает в груди, окружая тебя покоем, какой-то безудержной жаждой деятельности, а самое главное, ты вдруг, благодаря этому огню, понимаешь, что все эти годы мешало тебе быть свободным.

И встаешь недвижимый, удивляясь, как такая простая мысль не пришла тебе в голову раньше.

Улыбаешься.

Встряхиваешь головой.

И пишешь письмо.

То самое, которое не мог написать столько лет.