Дочь легкомысленной любви
воды и солнечного света,
мать сон-травы и первоцвета,
рождённой заново листвы,
пора вскипания крови
под корень срубленной берёзы —
когда предчувствие угрозы
никак нейдёт из головы.
«Мы не заметили, увы…»
Мы не заметили, увы,
мы за делами проглядели,
что парк – и не прошло недели —
укрылся пологом листвы,
а это значит, ангел мой,
уже не за горами лето.
Но стало воздуха и света
куда как меньше, чем зимой.
«Тот, кто выбирает дорогу…»
Тот, кто выбирает дорогу,
которой пристало идти,
себе выбирает тревогу,
которой томиться в пути.
Что ведомо мне о тревоге,
терзавшей задолго до нас
пылившего по дороге
в Дамаск?
Прогулка
1
Вторая неделя июля,
и в праздник Святого Петра,
как набожные бабули,
бездельничаем с утра.
Но маяться, скоро ли вечер,
причины я не нахожу.
Отправимся, здесь недалече —
тебе городок покажу.
2
Чтоб камнем душа не лежала,
ты тех оправдай и прости,
кто ратушу после пожара
не смог до ума довести.
Никто из них не бездельник.
Не имут вины
работавшие не из денег
спасители старины.
3
Над могилами деда и бабки,
тётки и прочей родни
ни памятников, ни оградки —
кресты да вороны одни.
По-разному жили-тужили
в крестьянской своей простоте —
те праведно, эти грешили.
А ныне лежат в тесноте.
4
За клёнами скромно притихший,
но строгий, как всадник Егор, —
когда-то меня окрестивший,
стоит православный собор.
И с давнего детского лета
знакомая наперечёт
Чечёра – река Гераклита —
под Замковой горкой течёт.
«Пучок утиных перьев…»
Пучок утиных перьев,
бессмертников пучок —
не тешься, дурачок,
ты у неё не первый.
Ручаюсь головой,
она не унывала
и многократ бывала
соломенной вдовой.
Сейчас она твоя,
но случай подвернётся —
другому улыбнётся
и скажет: вуаля.
«Отправляешься в дорогу…»