В блестящей обертке с колотым фундуком.
По средам, бывает небо поёт балладу,
Громадными тучами сея печалей ком.
И думаешь, не восторженно поднебесье,
Когда о балкон разбивает капель отряд,
И думаешь, не растворился бы в этой завесе
Сияющий лучик – последний внутри заряд.
По новой в обильных грозах читаешь строчки,
По новой чужой улыбкой съедаешь ком.
По средам, бывает, хочется два кусочка
В блестящей обертке с колотым фундуком.
28.08.2013
Строфа живого дня
Как новый день не спускался бы и не пел
Возле волос, у мочки и под ребром,
Что он бывает груб, острозуб и бел,
Или, скорее, бледен своим нутром,
Не предсказуем, угрюм; на моих столах
Он оставляет кипы стихов и книг,
И каждый раз дом ликует, мол, обрела
Их. А я по словечку из мглы и блик
Голым сачком, да, крючком, или сталью спиц,
Что завалялись возле зеркал, в шкафу;
Млея на дне, вытягиваю страниц
Этих, еще не высохшую строфу.
Я её вижу всю тень, высоту, изгиб,
Профиль, как точно созданная глава.
И из её немых неподвижных рыб
Ты и возник. И, верно, она – жива.
09.04.2016
Струна вселенной
Не один существующий на земле процесс
не изменяет всей целостности души,
сущности в каждой молекуле наших планет,
значимости в каждом атоме дышащих тел
нашей вселенной. Где голос её, струной
тонко звеня, пронизывает слои
времени, доли молчаний слепых Венер,
и атмосферу Земли.
Чтобы сложив города у подножий гор,
медной иглой / спицей проделись сквозь
наши сердца, и этой ее струной
вдруг заиграли мы, и задышали мы,
вырвавшись из цепей.
11.04.2016
Наполовину
Мир наполовину и слеп и раздет, и глух.
В моих измерениях небо на две души.
Как не вяжи, все равно остается пух,
через сто лет, то слова это или ножи.